emisión

No sé pescar.

2012-02-08T12:46:00.000-08:00

En el transcurso de una ladera una mansión de césped perdió un candado.

- Me tientan tus heridas, macabras.

- No sé cómo proseguir, contigo y los sentimientos.

- ¿Estás harta?

- Estoy trabada. No he salido a pasear en meses.

- Te llevaré al río. La próxima semana.

- No prometas el agua, no me sirve la naturaleza, quiero romper una piedra.

- ¿Un guijarro?

- No, una gran bocanada de mundo, no una grieta sino la legaña de un peñasco. Tosca.

- ¿Te puedo abrazar?

- Hoy no, el contacto me estorba, ¿Ves que estoy desnuda? No tolero la ropa.

- Puedes pescar un resfriado.

- No sé pescar.

- Me refiero a la gripa.

- Ya sé, idiota, jaja, ¿Todavía te sonrojas?

- Quiero irme. Ya me voy. Siempre me lastimas.

- Porque eres un mártir de mierda. Lárgate.

- Adiós.

- Palpa la chapa. Soy yo. Es un tumor. Son mis senos antes del deshielo.

- La toqué.

- Te tocó mentir, balbucear. Aflígete mientras duermo. No regreses a menos que quieras llorar y me pidas gentilmente un embudo.

La trampa

2012-02-05T22:27:00.000-08:00

Desperté a las seis de la tarde con mucha sed y ganas de quedarme en la cama leyendo. Salpiqué mi pereza en el lavabo. Postergué limpieza, obligaciones y todo lo demás que fuera tedioso y estuviese inacabado. No quería pensar. No quiero volver a las prisas. Ya no quiero estar apurado. Ya no quiero acelerar los traslados de un maniático a otro maniático para llegar a un maniático y sudar como enfermero.

Me despreocupé. Será un fin de semana prolongado. Respiré para llamarle a Claudia. ¿Te caigo en quince minutos? Ándale. Salí sin abrigo. Caminé o troté o no lo recuerdo. Llegué después de cruzar un parque mojado y avisarle a Fabio la locación del encuentro. Me lloraron los ojos por el viento. Alquilé un té helado (porque ya no los venden).

Me senté junto a Julia, la compinche de Claudia. Charlamos sobre temas controversia, un venado que escapó del campus y una tormenta que se avecina. Es un instante borroso. Recuerdo más cuando llegó Fabio y compramos botanas, perseguimos a un niño chistoso que bailaba frente a un tendero indiferente. Compré cigarros y galletas de canela (Combinación estelar).

Nos mantuvimos indecisos antes de abrir las cervezas porque dudamos si invadir una fiesta o permanecer en el piso, haciendo ángeles de mugre, hablando mal del prójimo. Nos aventuramos a evacuar el mesón no sin antes memorizar el rumbo vía Google Maps.

Nos dirigíamos a la fiesta de Hitler, aka Adolf Hipster, un pazguato afeminado que sólo habla en voz baja. Arribamos descaradamente fumando como prostitutas alebrestadas y picando comida como castores. Escuché con atención un dilema circunstancial que atormenta a Julia desde hace meses (Ramiro impertinente lo escuchó, lo tergiversó, dejándolo in albis, y me detuvo después y con el argot de los metiches me expuso una apología al rompimiento de noviazgos, totalmente alejado del contexto). Bailamos como insectos para retar a los odiosos. Hablé como español para entrar en conversaciones repulsivas. Me escabullí al baño un par de veces (de las cosas que mejor recuerdo) después me reí por chistes que no entendí o eran muy malos o porque todos se retorcían menos yo. Después intenté explicar (fallidamente, más de tres oportunidades) una anécdota sobre un cacahuatazo inexistente que en realidad se trató del arete de Claudia resbalando hacia su escote.

Engullimos brownies, jícama y chetos. Ignoramos que los primeros estaban barnizados con mariguana. No nos inmutamos cuando nos advirtieron. Un bromista desconsiderado mezclo los que sí tenían con los inocentes brownies del tercer Reich de mierda. El festejado imita a Chaplin. Insulta a Chaplin con ese look. Todo se alteró.

Cuando pensé que unos fantasmas sostenían una torre en la ventana. Cuando mis arterias no fluctuaban sino que abrasaban. Tuberías de sangre ahumada. Mi cuerpo se balanceó. Les pedí a Claudia y a Fabio que nos acercáramos a la salida. Que reventáramos como si nunca hubiéramos llegado.

Salimos a la banqueta y la mariguana nos vapuleó. Durísimo. Ya no estábamos en esa colonia, ni en los barrios altos. Nos desintegramos y trasladamos nuestras blandas capas de lentes y lentes y lentes y lentes y lentes a una ciudad natal, o a un parque eterno cuyos árboles eran enterrados con mis pies, con mi intestino, con nuestra ansiedad como fertilizante. No cabíamos en espacio. Nuestras masas se dilataron. Yo tomé el rol de protector, mi misión consistió en abalanzarme encima de cualquier amenaza, mi arma fue un alarido y un desasosiego filosófico abrumador. Fabio tomó el rol del chofer, él maniobró el maratón que nos liberó de la eternidad. Porque estuvimos atorados en un pasadizo donde las ramas de los árboles crecían con cada vistazo, como un pétalo apresurado, aligerado, avivado. Me precipité a tararear. Claudia tomó el rol de la relajada, ella nos regalaría cachetadas si cualquier cosa nefasta nos ocurría.

Tardamos horas casi días en llegar a nuestra única referencia. Aunque Fabio era un experto en el radar, Claudia y yo nos alteramos cuando vimos la cruz de la iglesia azul neón a una distancia inverosímil. Y se incrementaba la lontananza conforme marchábamos. Nos vimos cautivos por una intermitencia, una repetición de los trazos del cuerpo, por los movimientos de la zona. Ingresamos a un remolino atemporal. Ningún reloj se atrevió a perpetuar nuestra serenidad. Hallamos una serenidad juguetona e inagotable como la poesía. Todo se tornó una constante muerte envuelta de una sensatez y una despreocupación intolerable. El tiempo se desconfiguró en nuestras almas, probablemente fuimos invisibles, probablemente nuestras sombras se separaron y los señores que se burlaron de nosotros cuando comimos una torta en el suelo no peleaban por dinero sino para defendernos. Porque sabían que estábamos hartos.

El trance prosiguió muchas diapositivas más. Fue una falsa pesadilla. Como estar ahogado en un mundo sin agua. Fue una experiencia maravillosa porque exterminamos todos los daños y nos dedicamos a pulir las ruinas de una ciudad envidiosa. Nos olvidamos de muchas situaciones penosas y nos centramos en el derrame de... surrealismo. Todo fue como en un film independiente. ¿Ustedes dónde se quedaron? De ahí excavan las tomas.

Con anterioridad firmé un acuerdo de refutación de la lujuria. Llegué a mi casa a masturbarme y a lamer música.

Amanecí botado en otra excursión eterna y deshidratado. Todo fue tan confuso.

Remedio para la desolación

2011-11-27T20:36:00.000-08:00

Hasta hoy no había cuchicheado tanto con la oscuridad. Como si las sombras verdaderamente fueran confidentes y el resto de la habitación imprecase por las migrañas que zarandean los huecos menos concurridos del abismo que creí cuerpo.

¿Anhedonia? ¿Qué significa? Incapacidad para permitir el acceso de las mariposas del placer a las formas de vida que recolectas cada milisegundo. Placer al respirar únicamente turbulencias -queridos pasajeros, lamentamos informarles que los próximos lustros serán turbulencias y espirales del drenaje- debido a que decidimos la ocurrencia de abordar una jabalina que parecía cariñosa e incidentalmente resultó mordaz.

Todo va a cambiar para siempre.

Para bien.

El fervor no es fruto sino raíz...

No es montaña sino placa tectónica...

No es lágrima sino nostalgia...

Me rehusé, luego me quedé...

Ya te diré pues estás preocupada. Antes de la ocupación de tu mordida yo ya tenía trastornos, yo ya moría de frío y las colchas se mofaban. Las personalidades de la escandalosa o estupefacta (no se especifica en la receta médica) miseria humana.

Son esas preguntas retóricas para necios que tanto me han encadenado a diversos techos y ductos de ventilación.

¡Sáqueme de la inundación de Tenochtitlán!

Ahora vuelvo.

Ya. Fui al baño a quitar la horca.

Entonces las vacilaciones son: ¿Por qué debo sentirme afortunado cuando otros no lo son? ¿Por qué no puedo descender de categoría social sin sentirme desvalido? ¿Por qué tengo tanta tristeza si me acompañan seres y ocasiones tan maravillosas? ¿Por qué el sinsentido me abate con frecuencia? ¿Por qué las noches se burlan de mí? ¿Por qué las ostras no coinciden con las peñas? ¿Por qué no puedo desconectarme? ¿Por qué arriba el descontrol? ¿Por qué me mintió el tiempo? ¿Por qué mis neuronas no se desactivan aunque sea por un atardecer, al acurrucarse las hojas como pequeños rebaños sedados? ¿Por qué existen los por qués? ¡Porque deberían o porque desproporcionan la medida de lo imposible!

... La cadencia de los puntos suspensivos ¿Adorable o comprometedora?

El sublime disturbio del querer.

Perdón, ahora sí.

Buscaré ayuda psiquiátrica. Y eso que he injuriado gravemente dicha profesión. Lo siento. Me retracto.

Astronauta enojado con la luna

2011-11-20T19:09:00.000-08:00

Frustración recostada sobre cráter
un desvelo eterno. Rasposa
polvareda alumbrada y gris
de aspiraciones vulnerables.

El casco lúgubre rasgado como relámpago de sangre, paseos congelador en la blanca uña, en la nostalgia menguante distraída por severos asteroides (fúnebres). Orbe menospreciado por el desdén de otros satélites, espejismos siderales. Ente astropólogo atormentado por el transcurso de las rocas y las heridas aspiradas, convertidas en cables desenrollados desde un tanque deprimido. Cautivo en una válvula, moribundo. Desprendí un grito ahogado…en el mar de la tranquilidad, en la falta de silencio intempestivo… ¿Por qué una esfera desértica reniega mi lástima y no quiere adueñarse de nuestras prisiones?

Afección

2011-11-10T14:32:00.000-08:00

Condenado a amar. A joderme junto a ti.
A perseguir abejas por debajo de la miel.
A beber volcanes y acariciar erizos de mar.
A aterrorizar tertulias afables y caducar bondades.

Me resigno a mojar mis pies desde el precipicio.
Retribuyo a los sacrificios con ficciones informales.
Soy propenso a inventar el pasado y a falsificar nieve.
Mi cordura es desembocadura alterada, en desborde.
Mi voz es raíz entrelazada y ronca.
Mis ánimos son un pingüino ensangrentado,
una lancha fisurada,
una mina marchita.
(No merezco tu miedo)

Me afecta...
Me afecta (tu pintura desgarradora en mi paladar)
Inesperada, me afecta mucho
y no como estorbo sino como gancho
en polea, laguna descongelada
o aurora en desaparición inaudible.

Moco de Pavo

2011-11-01T00:04:00.000-07:00

El cielo se decoloró para mí después del entierro de Tobías. (Mi universo se degradó como una bufanda empapada.) Cuando para todos esclarecía y era un azul Caribe yo lo veía blanquecino. Cuando se nublaba yo caminaba ensombrecido bajo una atmósfera azabache. Todo se tornó insoportable, la comida agria y la música insultante. La literatura me sabía más deprimente que nunca, mientras más alegre peor. Mi esposa se cansó de la encolerizada melancolía que emergía de mis suspiros. Por ello nos divorciamos. Como cuando alguien se atreve a sobar una quemadura epitelial con un vidrio frío que termina en un metal.

Abandoné mi vida profesional. Traté de refugiarme en una casona de madera con ventanas de cobre pero la agonía se interpuso en las siestas, en las tardes, en los más recónditos detalles. El viento me debilitaba. No permito perdonar el olvido aunque finalmente, tras una mención lastimera, el olvido me perdonó.

En una escapada al museo desenterré incidentalmente una de esas exhibiciones importadas que me llevaron a un brote de recuerdos. Hace muchos años compré una enciclopedia de arte contemporáneo tradicionalista. Me sorprendió una de las tantas descripciones denominada el día de los muertos. Me capturó, me envolvió, me atrajo sobremanera. No sospeché por entonces el elaborado plan que me tomaría mucha cera derretida y panteones limpios.

Decidí sacar todo mi dinero del banco e invadir una habitación en otro continente. Revisé un mapa escueto antes de cruzar el océano donde colapsó la Atlántida. Rememoré los ojos azules de Tobías. Su color favorito era el gris, me había confesado, porque le hacía querer dormir.

Todos es menos triste desde que desempaqué. Alquilé un cuchitril en Veracruz en lo que encuentro alguna labor insustancial.

Anoche huí del puerto. No tolero la violencia ni el calor. Antier me arrestaron y cada día las playas se marchitan por culpa de las sombras de los barcos armados.

Me recomendaron la capital de Veracruz. Comencé limpiando los suelos de un mercado que está en las inmediaciones de una cárcel y una iglesia. Es un tenderete cuadrangular como una gran red de pescar. Recojo los filamentos de perejil y los jitomates perdidos. Todas las mañanas me regalan el desayuno a cambio de una barrida. Me apodan ‘Ese’ como diminutivo de Sören. Jaime, el florista, cree que es la traducción de Sergio. Me agrada su presencia humilde es de los pocos que respeta mi discreción. A nadie le he mencionado la voz de Tobías, que aún resuena entre mis ganglios como una paloma aplastada o un violonchelo sin aplomo. Tampoco cuestionan los motivos de mi emigración. La consideran irreflexiva.

Jaime se burla de mi desaparición en el primer mundo, me pregunta si es sensato retroceder en la cadena evolutiva. Yo le respondo con una postal ajada que me heredó un bisabuelo: reseña en perfecto español la sencillez inhumana en escasez y la prepotente acción de aceptar y dejarse afectar por las diferencias entre homínidos. Luego le me invita a cenar y repetimos eso de que nada importa tanto.

Con él me sinceré aquella noche después de los mariscos. Caminamos y le traduje mi pasado. Lloró y a la mañana siguiente le pedí un favor.

Vine a México para conseguir un empleo en cualquier cementerio, de preferencia uno vetusto, conservador y con rejas chillonas, con un olmo en la salida y una capacidad para tiritar.

Quiero sacudir las tumbas, recuperar su dolencia, curarlas con lentitud de pañuelo. Roncar al lado de sábanas llameantes y luto admirable.

Antes de despedirme de Dinamarca requerí un permiso de exhumación. Al hacerlo sentí la cabellera de Tobías en mi barbilla, y percibí sus dedos doblando mi oreja. Lo escuché resoplar. El traslado de su cuerpecito se lo encargué a un amigo pescador capaz de transmutar un ataúd en un barco de vapor o un giro postal.

Cuando llegó el deshecho protagonista de mis lágrimas se abrían los primeros pétalos de Agosto y mi puesto en el cementerio era evidente para viudas y espectros. En un segundo entierro el alma de mi progenie descansó en una parcela de mazorcas y con un epitafio más gris que la lapida me despedí con un alcatraz entre las rodillas.

Jaime me condujo a su pueblo natal separado a media hora del centro. Su madre me recompensó la visita con gastronomía florida y aguas frescas. Posteriormente caminamos a un costado de la vía del tren hasta llegar a un gallinero en una colina. Le descubrí mis intenciones para el día de muertos. Jaime y su madre me instruyeron en el detallado ritual, me aseguraron los incentivos de atracción paranormal mexicana. El aseo, el aroma, el color, el dolor, el lamento y la aparición.

El segundo día del penúltimo mes del año, asemejado a un mariachi nórdico me senté a sacudir la maleza y encendí incienso junto al fuego naranja. Enjugue los ramos de cempasúchil con la convección de la veladora. Tobías era cada sensación. Los aromas se interpusieron entre una noche estrellada y los huesitos calcinados cubiertos de losas. Los susurros mortuorios callaron. Una jarana con dos cuerdas movió una cancioncilla. La melancolía absorbió el color morado y naranja entre la oscuridad.

Me despertó un pie terroso que sobó mi mano.

- -¿Papá? ¿Qué haces aquí?-

Abracé las piernas de mi hijo y me sumí en su esencia.

Instrucciones para morderse las uñas o las rodillas o la alfombra.

2011-10-08T11:09:00.000-07:00

¡Cómo te atréves a mencionar la nieve a mitad del desierto!

El miércoles pasado evacué una clase de economía ensuciado de una deprimente aversión. Desanimado después de presenciar una devastadora presentación sobre la caída (hundimiento, ruptura, ruina, demolición, explosión, pandemónium) del sistema capitalista desde una perspectiva comunista. (Nos mostraron una lista de las supuestas profecías de Marx y todas concordaron con nuestro presente.)

Traté de animarme con alguna reflexión constructiva y salí a un callejón más angosto. Llegué a concluir que los estudios me hacían miserable, y a ello agregué el interés en las humanidades. Visualicé a un niño leyendo la historia universal de la imposibilidad. Hace no mucho intenté escribir un poema sobre las utopías, fue laborioso abordarlo y componerlo como una especie de salvavidas capcioso. No me quedó como esperaba.

Después de seguir caminando pensando en todos los artefactos que han sido confeccionado por el hombre traté de disolver mi depresión, los humanistas deben estar a favor de la grandeza del hombre y su capacidad artística-racional pero también está el contrapeso de la miseria hominis y ese desconcierto cósmico. Por ello tantas personas distraídas se rinden con la filosofía y las letras, porque es conflictivo y dolorosamente apasionante ingresar en sus aguas. Por eso me lastima estudiar. Y pienso en el mexicano holgazán e íntegramente alegre. Los promotores de la alegría.

No existe la felicidad pero sí la alegría. Anoche dialogué con el viento y todas las décadas austeras nos entretuvieron como accidentes y resguardaron las estrellas. ¿A dónde van las estrellas cuando dormimos? En la primaria leí un cuento impactante que posiblemente me afectó tanto como para querer escribir desde mi subconsciente. Trataba sobre un misterio ¿a dónde van las letras cuando los libros se cierran? Supuestamente se volvían manchas y podían salir de los tomos para viajar por las habitaciones.

Pensé en el nerviosismo de los humanos. Andar mal de los nervios. El conciliábulo de las neuronas al interior de mi masa corpórea. El cuerpo como una corporación. Los instintos de los hombres nos han llevado a fogatas y a guerras duraderas. Lo que más me entristeció en la clase de economía fue la mención de la consecuencia de una huelga. El maestro describió la provocación de un reclamo como una temible incógnita. ¿Qué pasa si los trabajadores piden más sueldo y menos hora de trabajo? Por lógica debería abrirse una discusión con los patrones y llegar a un acuerdo. La mayoría del tiempo la rebeldía suscita reproche, castigo e incomprensión, nunca cambios-beneficios. Ya es sabido, los fusilarán. ¿Y si todos los empleados del mundo se supieran esclavizados? Los fusilan a todos. Con una enorme pistola del tamaño de Rusia.

Los asuntos del planeta me ponen nervioso, pero ello me causa un ímpetu y un planeamiento borroneado. ¿Es eso esperanza? Los escritores reclaman o claman esa virtud verde pero ¿es alcanzable? No es como la calma o la perdición. Quizá la esperanza también es una utopía. Otro horizonte. Percibo la actitud de los escritores un tanto competitiva y arrogante (sólo de algunos), escriben narraciones intrascendentes para demostrar que lo hacen mejor que los demás. Me cubro los oídos y corro a las afueras de la enfermería. Yo escribo porque quiero decirles algo, a los que lleguen a mover sus ojos donde estuvieron mis dedos.

La vida me inspira y me preocupa. La amo porque me irrita y me contenta.

Es superior a un desafío. Sentir como los dientes se desocupan de las uñas, menguar esos presentimientos tristes y replicar ante premisas inadecuadas. Conseguir esos minutos indemnes y pasearlos. Complicar menos y suspirar más.

Cuento chistoso con un final demoledor

2011-09-29T22:11:00.001-07:00

No recuerdo cuando empecé a perder la vista. Supuré una semana de achaques. Llegó una jodida tormenta a mis libretas, no pude escribir en la universidad. Las mañanas son mi jaqueca. (conozco un toro pequeñito, lo invito a desayunar un panqué con leche en mi cerebro, pero siempre disputamos la verdad de los asuntos vacunos y termina embistiendo y desordenando toda la sustancia gris y las lámparas. El otro día rompió la mecedora de mi abuelo, y bueno, son objetos perecederos, sí, pero le quita sílabas a mi nostalgia. Ahora ando por ahí con mi nostal o mi talgia) Por las tardes duermo y eso desequilibra mi hambre, flojera e inspiración. Escribo a oscuras, con tinta succionada de las pinturas rupestres menos estimulantes. Me levanto y me pongo a refunfuñar porque me perdí el atardecer. Las puestas de sol coleccionables, las cazo con un arco de plástico inflado con mala publicidad (destapacaños que brillan en la oscuridad) y una flecha de neopreno, apretada como un risco. Mis metáforas me disgustan. Las siento guangas. Cuando se va la luz y regresa, tú acabas de abrir el refrigerador y el resplandor de foco gélido, artificial, nervioso te llega con el olor a plátano húmedo o de cristal empañado... Pues así me siento últimamente, como el pico fosforescente de una gaviota aciaga con las plumas quemadas por un faro de molestias. Me quedo en calzones toda la luna (es decir todo el funeral, es decir toda la lluvia nocturna) y con garabatos termino un poema a guitarrazos y luego leo a los simbolistas franceses y posteriormente me deprimo y para salir del fango espiritual me pongo a cantar como perro (ídem a ladrar como músico) y al día siguiente me llevan un citatorio formalísimo al salón donde llevo la clase de 'Lingüística administrativa para pérfidas desgraciadas y aduladoras del formalismo ruso antiorgásmico y anticulinario' y (el sonido de la caída de una caja) me estrellé contra el cansancio.

Me levantó una de esas gordas aspirinas del tamaño de una quijada y ahí me ven patinando en el estanque congelado de mis ojeras para llegar a una oficina. Me reporté con el Licenciado Mengano y una secretaria me pidió tomar asiento, entonces yo saqué mi lanzallamas portátil y un vasito cónico de papel para arremeter a llamaradas salvajes contra la silla que ardió hasta quejarse, finalmente con un soplido bien hipócrita se derritió y yo retuve el juguito restante en el cono y lo empiné hacia mis labios y respondí: 'Épale, marciana, ya me tomé el asiento, literalmente, me lo bebí, me lo sorbí, me lo chupé. Y ya no gime la sequía al interior de mi garganta'. Pero sagradísimo coño, nada aconteció como lo estoy narrando. En vez de eso el licenciado Mengano me recibió. Resultó ser un caballo caballeroso. Me ofreció, me rogó ayudarlo para entrenar juntos a una bacteria tierna o a un hipopótamo anoréxico para el próximo torneo (o festival) de matatenas (en Zimbawe). Yo me crucé de brazos y le confesé que tenía en mi poder drogas deportadas desde Lituania hasta mis calcetines. El bárbaro se levantó bruscamente y me empujó con sus rodillas para acto sucesivo quitarme la camisa (con un destapacorchos), el muy maniático intentó dibujarme un pato con una crayola amarilla. Antes de eso yo ya había despertado en la sala de espera contigua a la verdadera oficina del licenciado Mengano. (Así ocurrieron los acontecimientos: me desmayé en el aula y el maestro asexual en lugar de encamarme rumbo a la enfermería me castigó por irresponsabilidad estomacal o una mafufada así, firmó mi citatorio con asuntos estudiantiles y contrató dos zopilotes para que me llevaran cagando (ojo, no dije cargando) y rodando (ojo, no dije volando) hasta las puertas del inframundo. En el vestíbulo conocí a Ian Curtis, el mero, y balbuceó con su palidez mientras mordía su dedo meñique y sostenía un periódico viscoso entre la axila: 'You hate less while sleeping.' ¿Habrá querido decir while dying? Estornudé y dolió para salir de esas cavernas.

El licenciado Mengano es un pelmazo disfrazado de caramelo cubierto de pelusas. Se aventó un monólogo insensible:

-Jovenzuelo, escuche con atención (una marca de audífonos auspiciadora), estamos hartos (es decir hasta el cuello, y si fuéramos jirafas aumentaría) de los juglares invasores y sus nocivas carpas al igual que sus ofensivas prosas. Aunado a esas manifestaciones o interpretaciones que van desde cavernícolas a mojarras o a protozooarios. No me interesa si ustedes se disculpan en cada ocasión y se retiran cuando los cachamos (llegamos tarde porque se atreven a organizar sus improvisaciones a la hora del té y eso es inaudito y ventajoso para ustedes e injusto para nosotros). Así que le voy a pedir que se me calmen, que se me aquieten y también le pediré estrictamente que me firme la siguiente petición para adoptar un manatí siberiano, porque mi esposa no me lo permite y si lo hacemos a su nombre nada de eso afecta).-

Grité como un mono aullador. Agarré un papel de baño y lo arrojé con toda la furia de 79 Polifemos (el cristal no se asustó siquiera) entonces me recomendó (es decir, me pre-obligó) asistir al psicólogo. Entonces me encaminé a un consultorio, pensando en Jung. ¿Le habrá gustado bailar salsa? Recordé un poema malísimo que tenía pegado en su baño un conocido que estudiaba un doctorado y tiene una tesis intitulada: 'Psicología necesaria para aprobar la zoofilia y/o necrofilia en Latinoamerica.' Con todo y baba fui al módulo de información para saber ¿dónde está el psicoanalista? y me hicieron completar una encuesta (pues ya estaba iniciada) y que citaré por puro entretenimiento:

A)¿Está satisfecho con la satisfacción de la información que lo satisfizo?

Respuesta: CAMELLO SIN JOROBA (el dibujo de un camello sin una joroba)

B)Del 1 al 10 siendo 1 'Asqueroso' y 10 'Ubicuo' ¿Qué opina sobre el servicio dado?

Respuesta: MAÍZ CON PRISA (el dibujo de una mazorca corriendo y sosteniendo un sombrero)

C) Si usted quisiera demandarnos ¿Usaría un abogado competente?

Opciones: Ajá;

Ojalá;

Otra: ¿cuál?

D) ¿Cree usted que estamos destrozando vidas (y un mundo) conforme resbalan los soles?

Opciones: No entendí la pregunta;

¿Podría repetir la pregunta?;

Soy metafísicamente incapaz de responder.

----------------(Fin de la encuesta.)

Me escabullí entre troncos y máquinas descapotadas hacia el edificio de asesorías donde una corbata me entrevistó. Yo le expresé mi voluntad para unirme a un novedoso movimiento de postvanguardia: el melancolíísmo. Escribo para esconderme, para desenfadarme, para mover ficciones. Le espeté mi parecer, sólo podría sentirme mejor si me permitía burlarme un poco de él. (¿Cómo? Le aconsejé googlear el concepto de solipsismo, dicen que horas después perdió los estribos y un imbécil lo ayudó a pegar y repartir panfletos de 'Se buscan estribos. Se ofrece recompensa alimenticia'). Posteriormente le pedí que me examinara con la prueba de Rorschach. Todo me remitía a una mariposa negra con rasgos azules, o a un hombre de nieve con cáncer, o a una rebelión orquestada con tinta de pulpo, o a un pantano estornudando. El individuo me regañó antes de finalizar la sesión, opinaba que yo soy un ente mediocre para mantener una beca con la calificación mínima aprobatoria, que yo era un vagabundo chapucero, un distraído, un bufón, un idiota virulento, y que una institución de renombre no merecía las desvergüenzas y menoscabos de mi ruin existencialismo ni tampoco los fuegos pirotécnicos de mis ataques de alegría. Me reprochó mis aventuras.

Ahora suspiro aliviado. Quisiera ser un comediante profesional, o un trapecista, o un equilibrista, o un vigía a bordo de un rompehielos. Pero sólo soy escribano. Dirigí mis huesos al colchón donde muero. En el camino se interpuso una anciana morena con faceta obnubilada y un pocillo estirado con la limosna.

-¿Algo?- habló.

Y sus ojos callados, sus canas remilgadas y unas arrugas humilladas me lastimaron, el altar de una mujer marchita, censurada, como una tierra de anulación. Yo no traía dinero, de lo contrario le habría dado un billete de veinte, un par, un millón, si le fallase el corazón le daría el mío, lo remuevo y se lo tiendo como ofrenda, se lo inyecto por las costillas para que ella pueda seguir pidiendo.

26/Sept.

Regresa

2011-09-12T20:56:00.000-07:00

Conversar apresurados

soltando soplidos suavizantes.

Agrios labios

acarician las sinuosas tuberías,

más lento,

alentan péndulos.

Devolver la cortina del cansancio

al cofre de la decepción.

Me he convertido en una máscara,

un lago de carne

que opaca síntomas polvosos.

Desilusióname repetidamente.

Tus engaños de otoño,

la portezuela del granero,

luna enlodada,

un guante deshilachado.

Quiero incinerar lo nuestro,

el huracán se tornó un engaño.

Trepanar los recuerdos

para remediar el temblor

y refrigerar mi inquietud.

Escurridero

2011-09-06T08:49:00.000-07:00

Cuando el viento habla

imita el centro de la ondulación

en los pequeños lagos.

Cuando el tronco calla:

las cicatrices emiten un chasquido,

el tiritar del aguacero.

Las flotas de lodo reinan

los charcos de humo,

las pupilas se humedecen

como embudos lacrimógenos

porque no es muy tarde.

Decantar el brote,

separar piedras,

ahumar hojas perfumadas,

sentirse un ave

bañada en la copa

de los árboles que fueron

manantiales desertores.

Mecer la sonrisa

o recortarla.

La estrella en tu talón

teñida con una microestrella.

No puedo desmentir el cielo

o partir.

Pescado de Nuez

2011-08-28T22:26:00.000-07:00

Consumí con paciencia

(hasta las migajas recolectadas.

ellas enjugaron el lloriqueo cándido

y un rasguño punzante

dobló las escaleras que llevan

a la normalidad)

una ilusión.

Removí el envoltorio

(uno puede desconectar la tristeza,

no sentir el farol de la soledad.

Mientras masticaba con melosidad nostálgica

elaboré una petición:

Quiero que el pez aborde

mi corazón en vez del estómago)

cautelosamente.

Vivo con los ojos rendidos.

Con el permiso de la pasta de nuez para nadar

entre las arterias.

Sostengo la carnada.

Quiebro remos y demando una barcaza.

Pensamientos

2011-08-27T10:43:00.000-07:00

Anoche atropellé un sueño. Soñé que caminaba por una facultad, sentí el peso de una chamarra y un clima neblinoso. Me topé con mi antigua maestra de historia, una francesa culta con ojos llorosos. La abrazaba por un hombro y le pregunté por qué estaba tristona. Contestó con voz atribulada, tomaría una avioneta rumbo al viejo mundo donde su hija daría a luz. Su problema era la impuntualidad. No llegaría para el parto, sólo al bautizo. Estuvo bizarra la cosa.

Anoche no llore. Desperté cansadísimo y desayuné café con mi tío y mi madre. Recientemente me acosa una mariposa negra con decorado amarillo. La he seguido con los pasos, ella se atraviesa entre siluetas. Temprano tenía ganas de escribir, ahora no. Llegamos a una tienda grande y recordé mi apática adolescencia, recapitulando la amargura reptante por los estantes de ropa con olor a plástico asesinado. Pensé en el consumismo. Pensé en la miseria. Esbocé la mitad de una sonrisa. Soy feliz porque estoy en otra dimensión. Porque soy aprendiz de las artes y la abstracción. Ayer releí el poemario de mi vida y me disgustó. No lo destruí porque mis emociones son bien volubles. Mi tío reseñó una película mexicana sobre un muro. Cuando era joven me presenté como un inutilizador de la desgracia. Soy menos inseguro en la actualidad.

Me parece disparatado que mi madre me demande escoger un color de boxers. Sólo me gusta comprar comida y libros. Ayer le dediqué a una chica, que consideré mi musa, la lluvia. La poesía es una perdida de tiempo. Yo quiero perder mi tiempo, anegarlo, despintarlo, patinarlo. Todo eso. Me declaro, en el nombre del fregadero y los huecos, un poeta fantasma. Mañana mismo escalo dos o tres poemas diarios.

Nunca pronuncies el ‘No me vuelvo a enamorar’. Porque es una mentira en potencia.

Un abuelo prometió no olvidar y repentino Alzheimer lo dejó endeudado. ¿Cómo sabrá el fondo de los volcanes? Mi tío afirma que en donde habitamos los indígenas se congregan y cooperan para hallar trabajo, sobreponiendo sus tradiciones. Me sobresalté. Quiero escribir una novela al respecto. (No te adelantes). Recobré los islotes de Tenochtitlán. ¿La Malinche se habrá enamorado de Cortés? Se supone. No la culpo por la Conquista, tampoco a Moctezuma o al politeísmo. La culpa no sirve. Eso me llegó porque escribo en otro idioma. Compuse una letra en inglés, va así:

My face is full of scars
but my soul it isn’t.
The sun is full of flames
but the universe is colder.
My face is full of harm
but my heart is isn’t.
The sun if full of life
but the universe is older.

Lo rayé en un pupitre en un salón de y un crítico literario reconocidísimo comentó al pie de página ‘Ass’. Me percaté una semana después y lo taché con círculos para difuminarlo después. Anoté una notita: ‘El insulto se desvaneció y la poesía permanece.’ Me hacen vibrar las ganas de escapar al Distrito Federal y perpetuar tanto librerías como cafeterías como cuchitriles. (Idéntico a ‘Los Detectives Salvajes’ de Bolaño.)

¿Por qué ya nadie usará refranes? Me topé con un diccionario de refranes. Mi preferido lo conocí en el Quijote. “Si da el cántaro en la piedra, mal para el cántaro y si la piedra da al cántaro, mal para el cántaro”. Abundan los aforismos animosos: “Las penas con mal son menos” y “Quien canta, sus males espanta”. Mi abuelo, en cambio, se quedó en “La letra con sangre entra”.

Las semanas venideras me desenamoraré.

Leímos a Pierre de Ronsard en una clase. El príncipe de la poética. Fue desdeñado por cuatro musas (Hice un chiste al respecto, el poeta era sordo, quizá lo quisieron pero él no escuchó). La poesía no tiene significado. Como el amor. Pero es menos mental. El amor es un presentimiento, como evocar un bosque. La poesía es la sensación de inhalar dentro del prado. Metafórico. Pongan sus comparaciones.

A veces escribo poemas incomprensibles o eso simulan:

*Cambios transigentes
flotadores delicados
con instructivos borrosos
temidos y encasillados.

No cierres.
Nada de suplicas.
Las paredes no ruegan.
Retorna al cincel
porque tuerce.
El goteo transfirió
oleaje drástico en los hormigueros.

Regresa al agua.
Perdamos las sandalias
el atrevimiento del ocaso
me remite al penacho.

Estoy enamoradísimo de un rompehielos. *

¿Le entienden? No me decepciona. Sé que no me acerco a los talones de Ronsard pero me desahoga compartirlos.

No me arredro aunque ardan las apuestas y los apostadores. La prole sigue acudiendo idiotizada a los mugres casinos. Mandan el luto al carajo. Allá ellos.

Los trompicones de los infantes y sus pupilas absortas me congelan en una ráfaga de sentimentalismo o ternura. Esas observaciones son espirativas y trastocan mis aspiraciones.

¿Cuáles son mis presentimientos? Un trabalenguas.

Jardín

2011-07-05T10:16:00.000-07:00

Para Fanny y Ludêk.

Para Amrita y Georgiana.

Al cruzar la puerta principal, sobrepasas los obstáculos del comedor, esquivas el cerrojo y el muro del sanitario, en la primera puerta a la derecha subes las piernas por una ventana de madera, emerges a la superficie posterior, detienes el olfato, remueves los cordones del tendedero como helechos selváticos, empujas la rejilla aromática y arribarás a un a un jardín sereno, amurallado y frondoso donde se vierten lágrimas, sudor, saliva u otros fluidos efervescentes o volcánicos. Ellos consiguieron la promesa de brotes, paciencias y deseos. La tierra aguada facilitó el nacimiento de frutos. Los zumbidos de insectos inofensivos y aves del paraíso chapalean el rocío. En los extremos tiemblan inmensas alas plateadas e hincados los huertos pancromáticos resollan al alba. El jardinero sobreprotegió el territorio con lanzamientos de sombrillas cristalinas con broqueles. Por años escudó tréboles y bugambilias.

Hasta la aparición de una tormenta. Relámpagos como hachas, tornados como sierras, lluvia como ácido. El cuidador sucumbió ante la gripa, el jardín fue maltratado varias noches. Cuando el huracán se despidió quedaron ruinas y nostalgia. El jardinero desapareció. El moribundo visitó la explanada del huerto una tarde color arrebol. Esparció polvo de grafito tallado directamente desde un lápiz. Retrató la limpieza del jardín.

Alguien regresó a remendarlo. Recibió auxilio. Desde temprano levanta ramajes torcidos, junta semillas sobrevivientes y mezcla arena con lodo. Una lluvia torrencial lo atrapó. Arruinó la mejora. Volvió con lentitud a reparar la calma. Con huellas y movimientos. Tocando la cabeza. En varias ocasiones desesperó y rompió la pala con una patada. Recibió auxilio. Pasaron nubarrones, estrellas fugaces y dirigibles incendiados para poder terminar. Ahora una gran parcela respira. El aldeano aprendió del agricultor. Construyó sistemas de riego con cucharas, cacerolas y licuadoras. Repitió canales y acueductos con destreza y estrofas.

Un problema salpicó. (La lluvia en su escondite). Fue sentenciada una sequía. Enterradas se formaron arrugas, sedientas. El aldeano buscó agua, lágrimas, sangre, aceite, pero nada servía. Recibió ayuda. Con música, recuerdos y narraciones. Con interpretaciones del viento y el calor de las estrellas. El jardín, pletórico de entonaciones, cambió. El jardinero antecesor conservó el presentimiento de la resurrección de su jardín. Lo encontró y al verlo, al hallar sus diferencias, lo devastó con el envés de los brazos, con una guadaña iracunda remojada en sollozos. El aldeano tardó en derribarlo. Recibió auxilio. El lastimero jardín palideció. El moribundo mandó una carta y un peldaño en descomposición. El aldeano lloró por un jardín sin dueño.

En las profundidades del planeta una corriente subterránea unió cavernas y túneles inmaculados para crear un sendero y perpetrar la corteza terrestre. Inundó el jardín, por abajo. Chorreó. Una fuente alimentando un acuario con murallas transparentes. Bastó la sorpresa del guardián, la angustia de su auxiliar y el desmayo del jardinero para querer esperar drenar la pecera.

El jardín despertó subacqua. El espantapájaros flotaba. La densidad elevó residuos. Gravedad nula.

Se intentó romper la fortaleza con sillas y armarios. Con colmillos y besos. ¡Pero no pudieron romper la promesa! Retener un jardín, un desierto, vaciar un océano.

La era glaciar repartió cenizas como augurios. El jardín inundado se congeló. El hielo ha sido raspado por alpinistas y calentado por un sol paracaidista. Esas hojas reaparecen con tardanza.

'Poemi: Precipitación.

2011-06-29T08:06:00.000-07:00

Para Ceci

Amaneciste una canción,
duermen los nervios.
Todavía no es hora.

Caminé por un puente colgante,
bañado en telegramas,
…mensajes…
recolecté agua con una cuchara de cristal.
Limpié el pasillo con una llamada telefónica,
tarareando.

Revisé los planos de un concierto privado.
Cantaré al atardecer, para ella,
posa sus manos en una almohada
dócil
el aliento de la lluvia
sus ojos refulgen
la sonrisa camina por una bahía de lugares,
luceros
y luciérnagas.

Quizá no sepa cómo convertir
un corazón
en una oración.

La probabilidad de precipitación no rebasa el 30%
La probabilidad de que el poeta intente besar a la viajera
es la misma de un descenso en bicicleta,
la misma de una hélice soplando un quinqué
la misma de un paseo en muelle
una ostra clavada a unas huellas
un niño revolviendo brillantina
las rutas de la mano
una constelación ardiendo por salir
un géiser reversible
una gráfica de barras enamorada de sus datos.

La probabilidad de que la viajera intente besar al poeta
es una venda.

Acompañado de tus ojos
dos fiordos
escondidos en un gesto,
navegados por un ritual,
las mesetas en tu mano

Las cálidas llanuras
apretadas por una lupa.

Es un momento.

Un inhalar.

Un ‘ya me voy’ incumplido.

Un ‘quédate’ con los labios.

Un minuto de ti.

Una lluvia contigo.

Una tarde de brillos.

Una aurora boreal comunicándose a besos
cerca de la pared, cerrando una puerta, despacio.

Es un secreto de luna. Unas gotas de secretismo.

Querer es no olvidar,
un capullo en el horizonte,
sensores en el dorso,
tu cariño es un pájaro lloviznando.

Querer es respirar.

28/jun/11

Aviso

2011-06-29T08:03:00.001-07:00

Tengo una musa. Se llama Cecilia.

'Subconsciente: Utopía repetida.

2011-06-20T11:12:00.000-07:00

Ataduras

consiguen vulnerabilidad

utopías repetidas

para permanecer.

Utópico propone, con modestia, tras años de pensamiento.

Las utopías sueltan el espíritu, lo sacan del órgano,

graban trazados en los mapamundis, devuelven la vitalidad al cardumen, le quitan los zapatos al obrero, pintan la decoración de una fachada en demolición, sacuden arrepentimientos, repasan los casos perdidos, aburren a los guerreros, enmarcan pulmones con vapor, soplan asteroides, remozan el torpor, cubren la vacuidad con cuidado, rasguñan el nimbo, embisten la choza para repararla mañana, chapalean con el agua de barro, escuchan las carcajadas de los bichos, mezclan un rehilete con la espalda de un álamo. Translúcido.

Las utopías trepadoras prescinden del ancla, instruyen salvavidas.

-ª-ª-ª-ª-ª-ª-ª-

Ahora, señoras, señores y estimados cangrejos, nuevos versículos, disidentes, no tienen que ver con la prosa anterior, no tiene que ver con la incertidumbre ni con los cerillos apagados, ¿es usted un pelmazo mayor o uno menor? Todo tiene ejemplos y soluciones fatídicas sino no estaríamos pregonando por una mitología moderna, una capacidad para elevarse con las rampas y los...(Texto incompleto, considerado malsano)

El viento acumulado en las greñas de una palma.

Hojas dolidas, apagadas por el tiempo

encuentran un conjunto de apreciados crujidos, lejos, un remolino, lejos, la playa de una fogata, más lejos, peligroso risco bochornoso, cerca, lomos de tierra sorben efectos de albedo.

***

Artículo &%$: Garabatear es un derecho que se debe merecer. Rayonear signos en tu pecho; en lo que debo creer. El mosaico del agua ondula, cola de ballena; las arañas rastrean diálogos ofendidos; en el rincón del juicio, un intruso, un pulmón inflamado, una costilla rota.

El columpio obedece la trayectoria de las manitas, el vaivén de las piernas inquietas y frágiles.

Caigamos juntos, pasado mañana.

'Surreal: Marimba

2011-06-01T15:44:00.000-07:00

La puerta del balcón levitaba frente a la calle protegida por el intempestivo llanto del viento. Las hojas, antes derribadas, remaban aceleradas, acechando la brújula inscrita en la alborada. Entrecerré la mirada y con el puño más cercano achaté mi nariz. Pausé la lectura, usé el dedo anular como separador, justo en la página 78 de ‘Vuelo de Noche’ de Saint-Exupéry. La espina dorsal me levantó con el soborno de un descanso.

Acerqué el balcón a mis huellas dactilares. El atardecer quería separarse del fulgor, había un ramillete lastimado en la banqueta. Abajo, los adoquines sepultados inspeccionaban un rompecabezas repetitivo, una que otra hierbita recordaba visitar ese rompecabezas rompecorazones. Una llanta ponchada replicaba un asunto menospreciable. Arriba, los tendederos vaciados enlazaban arcos bicolores enroscados. Tropezaban con suaves paredes desmaquilladas. Vi al sol atragantarse con una nube.

Resoplé. Con el reloj de muñeca en los bolsillos, no tenía nada, ninguna manecilla que arreglar o perder. Recordé por qué había sido interrumpido. Por una melodía lánguida (En el instante). Abrí la portezuela para meter los pentágramas. Salpicaron el ambiente, perfumando leña de librería. ¿De donde provenía la tímida música? No hacía falta escudriñar la cuadra para averiguarlo. Una marimba de madera acomodaba sus huellas en las cercanías de la entrada contigua. Acostadas láminas resonaban temblando, sostenidas por un armazón mártir y emitidas por un tubo de resonancia que amplificaba y esculpía las notas.

Le regresé la sonrisa, empaqué aquel encuentro tibio. Brillaban claros idiófonos en una presentación sobrecogedora. Me atrapó. Encontré a los interpretes. Precursores del oleaje. Sonido tras sonido. Pulían las cabezas de las rejas de nuestro vecindario, acolchonaban las jaulas. Yo los recuerdo como los pueblerinos recuerdan a los volcanes septentrionales. Musité una limosna.

El acompañamiento constaba de un tambor lamiendo un platillo y un güiro veracruzano (la canasta de la limosna). Los ejecutantes del chimuelo ritmo, detrás de la marimba, los culpables, los talentos, un par de muchachos, como de mi edad o mayores, poseían camisas/pañuelos descosidos, enlodados y un peinado erizado.

Debía ser su primo o su amigo el baterista tuerto, remodeló un paliacate antiguo para secarse el sudor de los dedos y permitirse una aburrida bufanda. La madre consolaba el güiro y tocaba los timbres de las casas rebanadas en fronteras ajardinadas mientras su bebita hija masticaba la melancolía de un chupón maloliente, asiéndose a una hamaca enrollada al cuerpo de su madrecita.

Más tarde aprecié a la mediana niña confeccionando sonajas con un pandero.

Aclimataron el entorno y el interior de nuestro océano de cables con ‘La Bamba’, que estrena un querido júbilo . Levanta el tránsito de varias vidas bajo una ciudad bohemia y cetrina. Romperé el silencio con ese recuerdo, cavilaré hasta regresar, ello conlleva un reencuentro entre motines emocionales que petrifican y retoman el verdadero significado de los sucesos y apreciar el afecto natural del pasado.

Revivían las tonadas con una nueva serenata que fue bruscamente entrecortada por una ventana abierta.

Se trataba del intolerante vecino. Invocó una petición dirigida a la familia que anidaba en la marimba. Son sus palabras un látigo descarado:

-¡Oigan! ¡Disculpen! (aquí se callaron y viraron la mirada buscando la grotesca voz bigotuda del reclamo injusto) ¿Podrían callarse o irse a otro lado? Estoy viendo las noticias y no me dejan escuchar. ¡Gracias!.

Me es doloroso reanudar después de semejante ofensa. Los músicos achicopalaron sus intenciones.

Desmantelaron su trabajo, un concierto después, y arrastraron los resquicios con otro rumbo. No era su intención molestar, no es posible gozar despedazados por la indiferencia. ¡Véanlos a los ojos! No lo aguanté mejor que ellos. Los perseguí varias semanas.

De inmediato deseo relatarles el misterio de los orígenes de aquella marimba. Conseguí ésta verdad en las azoradas cuevas que mienten y rellenan los precipicios occidentales.

‘Reliquia marimbae’ fue tallada en invaluable cedro proveniente del Congo (el estomago del papalote que disimula el perímetro del continente africano), dicha madera no fue obtenida después de un árbol, no perteneció a ninguna escultura. Es miembro de una leyenda, una mitología esotérica y maldita.

Un elefante pereció un hechizo vengativo. Una maga traviesa ofuscó los colmillos de retoño elefante al recriminarle a su padre, un semi-Dios de Marfil, el incumplimiento de un capricho.

Al madurar, el elefante con colmillos de madera fue interesante en las estampidas y satánicamente codiciado por cazadores lugareños. Fungió como príncipe de la manada. Fue decapitado por un relámpago en las medianías de la sabana. Sus colmillos de cedro, deseados por toda fogata, se perdieron hasta ser encontrados en diferente década por un explorador inglés, escondidos en tenebroso cementerio de elefantes. Para luego ser vendido o regateado entre las arenas circulares de pocos turbantes. Terminó como reserva de maderos en un navío que rechinó hasta la antigua Cuba. Lustros más tarde, en base a ese par de puntiagudos leños, se elaboraron: una flauta, una mecedora y una de las marimbas del pueblo. Lejos.

La humilde familia que ahora desaparecía en errante trayecto por toda la ciudadela desconocía los tremendos orígenes del cráter flotante en su trémula inspiración. Ellos pasean y se detienen, interminablemente. Sudan un arte que deja caer monedas perezosas en los ahorros diurnos.

Van a invadir el sonido del centro histórico de la ciudad. Las edificaciones desviadas, el mamotreto de la basura comercial que abunda en el suelo de la marcha. Los desprestigiados arbustos disipan tropiezos inútiles. El volcán flameante es una marimba, arroja lava sedienta y rocas negras. El precipicio es una montaña de banquetas, unos zapatos desgastados. Mi reseña. Esa familia de escasos sueños. ¡Voy a mirarles los ojos!

Has demostrado que son una distracción. Para ellos no cantan, son confundidos con el trajín. Presurosa tú.

Me alejé, inmereciendo el regreso.

Comienza a llover en el interior de mi garganta.

'Déjà Vida: Nieve a Oscuras.

2011-05-19T11:39:00.000-07:00

(Un cuento oscuro, dedicado a un amigo. Léanlo en la oscuridad.)

¿Saben?, en Suecia lo que me pone de malas es el frío y el cinismo. Cuando llegué no estaba tan mal, era un completo desconocido. Errando entre cafés y bares, nadie eclipsaba mis ojeras (o las quemaduras en las muñecas). Tiré mi reloj de plata al río, casi muero de hipotermia al recuperarlo. Compré mariguana y se la regalé a un moribundo. Sé perfectamente que estoy mal de la cabeza, prevengo, así escogí enviciarme.

Conocí a un grupo de ebrios simpáticos en la fogata de la esquina, me llevaron a su casa y dormí ahí tres tardes. Veíamos la tele, espiábamos a los vecinos y bailábamos desnudos. Desquiciados. En las idas al café encontré al viejo sinvergüenza durmiendo en la tercera banca del otoño (un parque), con la ambición congelada. Lo seguí y le pregunté su historia. Me pegó con un cristal pequeño, en las costillas. Quería desangrarme, sentir las alucinaciones. Me hacen falta las drogas sinceras.

Almorcé con un investigador retirado repleto de anécdotas grotescas y espeluznantes. El investigador padecía de insomnio, tenía una enredada barba gris, unos ojos verdes profundos y una gorra rusa. Me contó sobre el miedo sentido a diario, el miedo arruinado y que fortalecía cerraduras. Aumentó mi interés por él al intentar desahogarse, al conocerme más y más. Soy masoquista, pero también morboso, me gusta escuchar los murmullos. El detective me obligó a recibir sus cartas, excusando que causaría más impresión en mí leer lo que quería contarme. Escribía su caso más maléfico y tormentoso, ocurrido en Estocolmo del ’73. Iba por esto, caligrafía de muerto:

“Edificio cuarenta y tres, la población oía alaridos bizarros. Las luces se mueven, una señora se arrastra por las paredes ¿Qué diablos? La oficina principal ya investigó con vehemencia a los supuestos testigos buscando en ellos efectos narcóticos o demencia oculta, pero sus rasgos parecen estables y sus testimonios más que fieles, bien mentidos. Así me dispuse a indagar con dos agentes fornidos e ir a destapar el velo del misterioso edificio cuarenta y tres. Conforme subamos se pondrá peor, según los aullidos de los ¿sobrevivientes? Exceso de moho al llegar a la presunta estructura. Las luces fallan. (Aún las recuerdo, atribuladas) Apagamos los reactores. El primer piso es muy tranquilo, vislumbramos un par de ratas y ¿qué diablos es eso? Hay un bulto extraño en la esquina previa a los escalones. Las luces han vuelto a encenderse ¡enloquecen!. Uno de mis agentes se ha desmayado. El otro sujeto y yo nos acercamos a la criatura mutilada, está pujando. ¡Dios!. Uno se vuelve religioso ante tales rarezas. Está repleto de venas, ¿nos está mirando? Le pido al agente que lo toque. ¡Ha explotado! ¡Estamos vomitando! ¡Nos ha llenado de sangre y ahora su cadáver o residuo es morado. No tenemos el valor de regresar, se han fundido los focos detrás de nosotros y se escucha un llanto muy sobrecogedor. Seguimos subiendo. Silencios, hay camas en el pasillo. La iluminación se ha tranquilizado. Mi colega se recarga en una cama. Me llama despavorido. ¡Su brazo se ha hundido en la cama! Como si fuera arena movediza, un viento extraño comienza a azotarnos. Detrás de nosotros aparece una silueta retro. Es un hombre, de traje café, pálido, callado, nos mira casualmente, se acerca a nosotros. Difuminado. Le pega en el brazo a mi compañero ¡le ha fracturado la extremidad! Pero lo ha liberado de la cama. Lo aprisionó. Nos ha hablado, dice que no debemos tocar las camas, debemos seguirlo. Me ha empujado y grita histérico ‘¡NO TENGAS MIEDO, POR FAVOR!’. Se me puso la piel de gallina. Sus zapatos no sonaban con el eco normal de una caminada, parecían rechinar. Mi colega y yo llegamos sudando copiosamente al tercer piso. Nada de camas, ni humedad, algunos focos separados por metros. Caminamos lentamente, como exploradores, temiéndolo todo. Mi colega está malherido. Piensa en abandonarme, pero el hombre de traje café es un pésimo guía, no nos deja acercarnos mucho a él. Se ha detenido, sus pasos ya no rechinan. Justo a la mitad del pasillo. Escuchamos su exhalación, es larga, siniestra, abrumadora. ¿Cómo pudimos llegar aquí? Debimos ser demasiado escépticos. Me estoy asfixiando. Las luces se caen, literalmente, me ha herido un ojo. Ahora se encienden otras luces que no notamos, son series de luces, como las de navidad. Cambian. El hombre sigue allí en la mitad del pasillo. Tiene una mancha de sangre, en la espalda. ¡Le está sangrando la espalda! ¡Corremos! Casi a ciegas. El hombre de traje grita ‘¡Azotea, azotea!’ y luego comienza a llorar miserablemente. Llegamos al cuarto piso con el corazón en la garganta. El cuarto pasillo era un estanque azulado, pescera, tuvimos que romperlo para poder pasar. Criaturas babosas y repugnantes trataron de treparnos mientras cruzábamos a toda velocidad los charcos, mi colega resbaló varias veces y comenzó a gritar. Vi a una mujer, salió del cuarto tercero, tenía calcetines en las manos y también lloraba. De nuevo sentí ese aullido escalofriante que nos perseguía desde el primer piso. ¡Esto es peor que el infierno! El quinto piso estaba deshecho por un huracán, no recuerdo mucho eso, sólo recuerdo una nostalgia increíble que me contuvo, el mal tiempo. El sexto piso estaba congelado como el interior de un refrigerador olvidado. En el séptimo piso estaba ¡el brazo sangrante de mi colega! Casi coagulado. Me detuve a vomitar y vi, al final del pasillo: una niña. Lloraba. Me agaché junto a ella y sentí paz, su vestidito blanco me recordaba a…, a la niña vendida ¡por ser un desgraciado!. ¿merezco? ¡esto!. El vestido se tornó oscuro, lodoso, el hombre café descendió por las escaleras y violó a la pequeña princesa. Lloré acaloradamente y traté de detenerlo, pero si me aproximaba no podía evitar dejar de vomitar. Corrí río arriba, evitando mirar, estaba demasiado alterado. La azotea era el décimo piso. Cubierto de nieve, colapsé en el tapete. No había sangre, ni miedos, sólo cansancio. Dormí, dormí.//////// Creí haberlo soñado, pero el hombre de traje café aún lo encuentro con la boca abierta en ciertas multitudes, con sangrado en la espalda. Semanas después envié equipos especiales del ejército a inspeccionar el edificio. Dos cadetes llegaron hasta la azotea y ambos no pensaron en lanzarse lejos de los demonios. Nunca supe realmente la causa del embrujo. Enviamos a demoler el edificio.”

Aquella tarde el detective me dejó esperando con una taza de café extra. Nunca volví a saber nada de él. Pero algunas noches veo a la mujer con los calcetines en la mano, en la calle prostíbulo. Y me señala, me amenaza. También he visto sangrar la espalda del hombre café. Terror.

Las finales de patinaje artístico en Estocolmo. Yo las veía repentinamente en uno que otro aparador televisivo o en bar cuando no había hockey o fútbol. Me enamoré a primera vista de una de las concursantes japonesas. Quiero guardarla en mi armario, observarla. No le haría daño, pero si no me acariciaba el mentón o me daba un masaje, la obligo. Comencé a acecharla. Primero en su hotel, luego afuera. En la pista de hielo, en sus ensayos. Dejé de fumar porque ella no lo hacía. Me obsesioné. Aprendí un poco de japonés. Es un pequeño cielo, agridulce, posee el donaire necesario para volar sobre la nieve. Quiero protegerla. El mundo es filoso como sus pies al bailar. ¡Cuánta ternura verla en las finales!

Soy insolente enamorado, apercibo, rompo lo inesperado. Soy un maniático dispuesto a raptar la sutileza en patines. Los giros, ¡luminaria!, guiñando al ritmo del fa sostenido. ¿Ese guiño? ¡No será mía! La raptaré.

Algo sádico y horrendo está a punto de acontecer. Los jueces alaban a la doncella nipona, una mancha en la pista de hielo se expande. Es rojiza, cristalizada. Los comentaristas: ‘There’s a strange red stain under the ice’. ¡Imposible! ¡Debajo del hielo no hay nada!

He descendido, después de la muchedumbre alocada evacuando el sitio. Tengo un martillo de jade. El cristal se quiebra, el coagulo erupciona, la pista desaparece. He descubierto un lago de sangre, inundado de huesos. Yo y mi locura. ¿Por qué soy así? He elegido el miedo como aliado. Ellos me temen. Fui creado para traumar. Me entretiene y satisface.

Ahora cierro la puerta, cierro los ojos.

(Duerme poco.)

'Coco: Mirada (Por Annia Díaz)

2011-05-13T15:06:00.000-07:00

"Mirada. Ni una sola mirada habíamos compartido, pero yo en mi soledad la miraba. El verla pasar me congelaba por completo. Ya no sé quién soy. La quietud de su sonrisa, la música de su cabello, el gozo de sus labios y la miel en sus ojos. Estas cosas me definen ahora, ya no sé quien soy.

Un día, sentado yo en una banca con mi guitarra, la vi acercarse, caminando, con café en mano. Pensé el cliché más grande de todos, pero es que su belleza era para mí superior a la de la luna. Me impulsaba su caminar y me encontraba totalmente perdido en el balancear de sus movimientos. Me miró. Fue la primera vez. Sacó una moneda del bolsillo izquierdo de su pantalón. Se agachó suavemente, movimiento tan lento que me causó un temblor profundo, posiblemente eterno. Tras levantarse, me sonrió.Mis latidos eran tan fuertes que pensé que ella los estaba escuchando. Debí haberme sonrojado o quizás sin darme cuenta dejé de tocar. No sé lo que fue pero ella rió antes de seguir su camino.

Jamás había compartido con ella siquiera una caricia, pero esa mirada me rompió. Yo no sé nada, tan sólo sé que ya no soy yo. No sé quién soy. ¿Seré el aire que acaricia su cabello? ¿Seré una de sus pestañas, que ha caído en su mejilla? Quisiera, quisiera ser un beso en aquel lunar que tiene en el antebrazo; quisiera ser... No, espera. Eso no es lo que quiero, ¿o sí? Quisiera ser suyo, tener la viveza de su abrazo; quisiera llamarla mía y que mi fidelidad le perteneciera. Que éste corazón ya no es mío; que me alegra que este corazón al fin es."

Epílogo: Conocí a Annia sentada en el precipicio de una ventana. Su cabello es dorado, le apasiona bailar, hemos reído y almorzado juntos, tiene un perro cariñoso y observa con frecuencia las caricaturas en pijama.

'Subconsciente: Metáfora del helio.

2011-04-26T15:11:00.000-07:00

El sol retiene océanos de helio.

Tiritan los tórridos y feroces manantiales de helio.

Me tranquilizo cuando el sol descansa, me siento menos tenso. Por las tardes sin sol mis pies se levantan, recorren, exploran. Las caminatas me llevan lejos de la cama, lejos de la casa. Las banquetas tapizadas de flores o tierra. Las banquetas unen caminos y me llevan al auditorio. Atrás ensayamos pero hoy no toca. Invadimos el vestíbulo, el comediante es un intruso en la puesta en escena de una tragicomedia. Hoy se presenta un concurso de monólogos, yo conozco a los participantes. El resto de mi atención es robada por buen solaz. Conectado con los artistas, los aplausos regresan los sentimientos involucrados o reprenden el mal gusto del autor. Sonrísas y catarsis.

Un breve intermedio me obligó a inclinar la espalda hacia atrás. Abrí los ojos y encontré un globo flotando enfermo a escasos alientos del techo. Un globo plata con ilustraciones infantiles en la proa. Hubo función familiar el domingo en el mismo auditorio (Las telarañas no). ¿Lo viste? El globo, flaco, está perdiendo helio, pero no tiene ninguna fuga, el helio se desvanece, se agota. Globo enfermito. Así, al instante, nació la metáfora del globo (o del helio).

Yo y nosotros somos el globo. Nos debilitamos cerca del techo. El auditorio es el mundo o la vida. Ocurren tantos eventos ahí dentro. Luces, bailes, magia, conciertos, teatro, las butacas sostienen una batalla con el escenario. Exigen y premian. Poco público llega a estremecerse, esa misma minoría ha notado el globo, le importa su existencia. ¡Persiste, persiste!, le gritan. Pero el globo está encerrado, le han tendido una trampa. Es lo más lejos que puede alcanzar. Alcanzar hasta cansarse. La esperanza de ese globo, ligera, es el helio restante. Si ese helio termina la cáscara del globo terminará en el estanque de butacas. Puede conseguir helio en el sol. Pero el globo no sabe que el sol existe. Y el sol es brutal, lo incineraría. El globo sólo aspira a enredarse entre las candilejas. Miserable globo. Se encuentra a una muralla (dos detonaciones) de escapar. ¡Se desmayará!

'Poemi: Color bosque.

2011-04-10T10:13:00.000-07:00

Antier fijó la cerbatana en la línea de guijarros que divide el río.

La atoró en un tronco.

Nuestra respiración borbotaba

en el vado.

La noche caminó sobre nosotros

Completamos las luces artificiales en alto,

¿iniciarán las burbujas el vado?

Una espina de jade

obstruye y refuerza,

así como las hojas cambian de color:

de los ojos marrones

a la lozanía y las algas del fondo.

Las escamas de los peces, amansadas en un godete de pintura.

Regresemos a la transparencia del Jade,

al presente, al peinado de las palmeras,

a la fosforescencia. Hemos seleccionado la oscuridad, un ratito, para emboscar secretos.

Pasar por la hierba o seguir el musgo absorbido por la roca.

La expresión corporal

sacude los brillos y murmullos de la selva.

Verde labial

como besar despacio (remar)

y besar rápido (como si fuese un conflicto).

El moribundo confesó: 'El verde simboliza el cariño infinito'.

La leyenda del espíritu de una guacamaya,

ronda por el castillo de nubarrones.

Un hombre intentó traducir el destino, todo el concepto,

arrodillado en las escaleras

y encontró las ruinas del alma

por el camino.

Charlar con el abedul hasta mediados del amanecer.

Sentir la belleza de la culpabilidad

y darle preferencia a los tornados

al torbellino de emoción y preguntas

Pregunta, la noche caminó sobre nosotros.

El moribundo sacudió la capa

y con un papel arrugado

nos convenció

el verde restante, en la ciudad

es el aliento de otra salida.

¿Cuál otra salida? ¿Qué buscas de mí?

Un exoplaneta o una estrella desintegrada.

Una crisis de brotes de ramas tiernas y capullos.

¿Qué iba a decir?

Algo sobre la penumbra de colores,

¿Cuanto necesitas conocer al color verde o a una persona para quererla un poco?

¿Cuantas gotas de sinceridad? ¿Cuantos silencios?

Estoy interpretando un maremoto; protegiendo y falsificando un pergamino.

Estoy pintando el pantano, coloreando uno de sus lados.

Encendiendo la tormenta, descalzo.

Estoy reparando un muelle con huesos.

Con los pedazos.

Cubriendo una herida profunda con ambas manos.

Porque acariciando tu cabeza olvido que fui un desperdicio de la tarde.

Jugando al paracaidista en el tejado.

Tallando un malentendido.

Estoy felicitando a las ballenas, pues me aconsejan.

¿Olvidando por completo? ¿Olvidando por mitad?

Ha disminuido el interés por los atardeceres.

A descansar.

Intercambié mi corazón por una cantimplora ensangrentada.

(domingo.10.abril.2011)

'Musicale: Maremoto

2011-04-06T10:33:00.000-07:00

'Veinte Pesos' en Puño y Letra.

2011-03-29T20:06:00.000-07:00

En Diciembre la revista literaria Puño y Letra del Tecnológico de Monterrey publicó un cuento corto que escribí. 'Veinte pesos' basado en una falta real. A ver qué les parece. (Es el escrito cuarto).

Puño y Letra publica estudiantes escritores de cualquier carrera. En web: www.punoyletra.com

'Surreal: Erótico mutuo.

2011-03-28T23:44:00.000-07:00

Tuvimos un congreso de literatura erótica. Aprendí a respetar el erotismo con los ojos lentos y la paciencia. Contraje su rubor. Enmudecí ante su elegancia inabarcable. Repudié el segundo taller literario. 'No todos pueden escribir'. A veces yo tampoco. Admiré en silencio un vestido (es grana en la oscuridad). Las palabras, los relatos convergen en distintos vientres.

No puedo seguir. Del congreso y la construcción del erotismo surgieron los tabiques de abajo. Mi poesía es torpe y lo compruebo. Mi prosa es aceptable. No merecen ser compartidos pero, como muchas frases, ahí están. Bajando.

Quiero mucho a los que me leen accidental u ocasionalmente.

Poesía:

Ocre vestido de piel

rubor regañado

pelamen impúdico gris.

Maricos colgados en el tendedero

apestan a pétalo.

Saliva en almibar

derretir licores

durazno herido escurriendo.

Maullar apaga el tordo

gemido introvertido

la colisión dérmica

el saxofón desentonado.

Recitad apropiado poema.

Prosa:

-Voy a terminar contigo Horacio. Suelta el café y escúchame temblar ¿De dónde provino todo el sudor, la textura de nuestro jugo? Mordiste su sabor; te amarraste un aroma loco al pescuezo. Borra mis labios de tu memoria, ve a lamer el abdomen de otra sirvienta. Eres un esclavo ¡Perdedor! ¿Por qué me ves así? Trae una escoba y permíteme limpiar el desastre, sacar las fresas podridas del fregadero. ¿Qué por qué soy así? Estoy rojísima, tonto lunar, tontas rodillas ¿Estás gozando? ¿De qué carajo te ríes? Pinche fricción. Te estoy dejando y ahora pones música, regresa quietud. Bueno, al menos es una triste tonada. No cierres la puerta, quiero follarte por última vez junto al tocadiscos, por la caricia de las bocinas. El cuerpo es soledad. Nada de besos, cabrón, tuerce la piel. ¿Candente? Cierra la boca, envuélveme, las raíces del árbol ¡Nunca las cortaste! Pinches latidos. Los vértices respiran. ¡Límpiame! No vuelvas a hacerlo ¡Charlatán! Te lo buscaste, me instruiste para romperte el corazón de mango. Somos un acantilado, amigo, y uno muy empinado. ¡Sácame o duérmete!- Ni se habían dado cuenta que granizaba.

'Deja Vida: Entrada

2011-02-18T09:21:00.000-08:00

Estoy sentado, con un tobillo en la rodilla, en la Secretaría de Relaciones Exteriores. En la tercera fila de sillas negras, semejantes a búfalos serenos. Hay unas mesitas de cartón para que jueguen los niños ¡Cuanta ternura se extiende por el diafragma! Cuando llegué estaba desolado el trigal, ahora abundan los espantapájaros. Similares a los amigos de mi última concubina. En ventanilla te reciben con especulación; el trámite. Rastrean lo que te falta. Es como entrevistar a una persona anteponiendo sus defectos. A ver, chico o chica ¿Cuál ha sido su más craso error? ¿Qué ha perdido últimamente? Dicen mi nombre propio y el primer apellido. 'Según' e improviso un chascarrillo. '¿Según quién?.

Y lo corrigen. Las correcciones son unas de las hojas selladas, un epigrama dibujado por un niño, coloreado por una cantante. Equivocado. Cuando nadie colecta gotas de aceite (duras críticas a la inexpresividad ajena, a los mismos defectos, hablan con saña ¡los que están a mi lado! Lastiman. Afectado, conservo esos lapsus, los mutis que construyo, permutados por dardos venenosos ¡Ay!). Preguntaré en ventanilla algo escandaloso ¿Permite exteriorizar los sentimientos, la simpatía? ¿Un tren demoro? Atienden las Relaciones Exteriores pero no los exteriores relacionados. No te quedes en el exterior. Entra.

'Poemi: Una sola letra

2011-02-08T19:57:00.000-08:00

Por el mensaje involuntario que me diste

pierdo los estribos

el sabor del tedio debilita, derriba

otro sentimiento amargo.

Son los huecos, antes había algo.

hojas bailando

piezas musicales tiesas

remotas por el rubor, el candor

escozor en el nido de las costillas.

Los pájaros que llegan son los dibujos tuyos

Miedos y risitas

La hora de dormir en nuestra Inglaterra,

verde o azul por el vestido

gris y plateada por el interior.

El moño azul, azul oscuro.

Dark blue.

Eres o serás la casa de campaña cubierta de escarcha

y el lago blanco

espejo de una aurora boreal.

No te puedo abrazar, efecto, así embotado.

'Corto: Encierro

2011-02-08T11:17:00.000-08:00

Chilla el prisionero, tarde y noche. Aprieta los barrotes con la húmeda respiración. Incorporado agónico divulga sus rodillas. Los huesos tiemblan. Cursa el sudor trayectoria muscular, aplaca los suelos, mitiga la piedra incrustada en la pared de plomo brilloso.

Duermen los grillos, tropieza el cielo con las estrellas, refulge el pasto, refracta el rocío.

Los presidiarios golpean la frente de la ventana, más pequeños, proclamando reunirse. Propósitos afines del carcelero: tapar esa gotera exasperante, a la medianoche acorrala. Son los pasillos sonámbulos, estiércol de la ducha. Es notorio. Los rizos del trapeador saborean el mugroso trecho.

Timbran los barrotes, nuevamente, sube el charco, obnubila unas cuantas lunas, fenecieron las veladoras.

Los traidores opacos sujetan las agujetas a la litera inestable asustada por los roedores, falsificada por la extinta madera de fiebre.

Recorre el reloj carcelero.

'Surreal: Riscos oceánicos.

2011-02-03T09:37:00.000-08:00

Sifones turbulentos ahogan embarcaciones con el abanico de sus olas y el clamor asustado y fijo a la navaja espumosa. Crepita el humo incinerado, heterogéneo, ocurre el despegue de los tragicómicos marineros, gritando inútiles auxilios a mitad del crujido del astillado velero. Mechas de madera rasgan las velas amarillentas.

No hay más polvo, sangre disuelta como cuando los rebaños escapan y el pastor apura la persecución con una mano en la cabeza y otra en el bastón.

Los restos flotan conducidos por el viento, algunos sobrevivientes manotean, salpican la marea. Atraen las medusas de la noche. Sus pesadillas no se publicarán hasta que los arqueólogos del mar se mortifiquen.

'Musicale: Amor cósmico.

2011-02-01T11:05:00.000-08:00

Me quedé en la oscuridad contigo.

'Subconsciente: Describí un lugar.

2011-01-19T19:33:00.000-08:00

Describí un lugar significativo de mi pasado:

La casa de mis abuelos encima tres pisos y una azotea. La azotea era para mi reconocimiento infantil un encuentro entre el polvo, los objetos viejos y mis pequeñas manos curiosas. El cuarto de lavado respondía la fachada de la biblioteca. Historietas, discos de vinilo. Esculturas de barro reconstruidas con pegamento. El tocadiscos moribundo. La mecedora desocupada contaba historias para dormir a las cajas de adornos navideños, los libros usados, los hojas revueltas en capítulos apolillados; figuras de colección guardadas en el olvido, en los cajones.

Me gustaba viajar ligero por la azotea. El patio de recreo. Con balones o los papalotes que se atoraban en las antenas o en el viento. La azotea fabricaba un mirador y en las noches un observatorio astronómico. En aquella azotea imaginé desiertos destructores y camellos de metal. En aquella azotea inundé las islas que caían sobre los lagos. En aquella azotea espié a mi vecina la linda y me enamoré de sus ojos apartados. En aquella azotea lloré y regañé a Dios. En aquella azotea descubrí un caballito de plástico roto y busqué un jinete. Encontré una bicicleta disfuncional (y la creí por muchas horas una máquina del tiempo).

Aprendí a sanar leyendo en la azotea de la casa de mis abuelos. Trepé a la parte más alta para gritar lo que sentía o recuperar lo que tiré al vacío. Desde aquella azotea tiré piedras y escupitajos al botecito callado del terreno baldío. En aquella azotea me ensucié las manos platicando con las hormigas u horneando plastilina. Dibujé un dragón y escribí con mis primos nuestros nombres en cemento. La azotea de las travesuras es ahora la azotea de los guitarrazos. Me refugié de la lluvia de la mejor manera en la azotea de mi niñez. Mojando los calcetines. Reboté una pelota de goma, en el frontón, contra la irremediable pared, invadí la azotea de mi vecino y creyó que le arrojamos pedradas.

La azotea aún existe. Mismas losas, nuevas reminiscencias. En la azotea aprendí a cantar y a leer con prudencia. La azotea ya no posee vista al patio de tierra (ya no hay rosales en el jardín, ahora hay cochera), hay un nuevo cuarto que es el mío. Yo que fui inquilino de una azotea. La azotea acordonada por mayas grises. La pintaron de caqui. La azotea dónde rompimos un cristal. La azotea que no es un campo de cultivo y que casi no tiene tejado, la azotea calmada dónde pueden crecer personas.

Cierro los ojos y pausadamente recorro la azotea de mis suspiros. La azotea confortable y desalmada. Esa azotea es el bosque perdido que evité conquistar. Pues ella, ese lugar, me atrapó antes de salir.

jcsr

Monterrey 18 de Enero.

'Deja Vida: Tiroteos

2011-01-11T22:30:00.000-08:00

Anoche cené un tiroteo, entró por las orejas y salió por el espasmo encarando una alarma de miedos. El primer tiroteo del año para mí. ¿Has escuchado los disparos? Parabellum sofocado. En un México sin aztecas ni sacrificios. En un México que exporta malas noticias. En un México salvaje y moralista. Dónde cada corro social habla, chismea o cotorrea. Revolotean los mismos temas. Repeticiones climáticas que entretienen a los vasallos del reino de la corrupción y la -desgastada palabra- inseguridad. Ya me harté de escuchar las mismas opiniones, casi quejas, los mismos lamentos, ya me cansé de alumbrar la misma salida de emergencias que parpadea como foco fundiéndose. Los estudiantes gritan por el combate al narcotráfico. Ni siquiera comprenden la causa de la guerra civil que está destronando relojes y misiles. Los estudiantes permiten la legalización de las drogas. Yo formo parte de una familia de estudiantes y nosotros tememos pero aún así salimos y enfrentamos una pila de hojas bronceadas. Una mochila, una vida, un horario. La hipocresía no oculta a los mariaguanos en los rincones de las fiestas con sus pipas de madera tamaño pezuña. No puedes reclamar una paliza con los guantes de boxear puestos. Les voy a contar una historia, una historia que creo bien documentada y provocativamente fiel. Es la historia de la guerra civil mexicana actual. (2010-2011), dedicada a mi ignorancia y a la opinión pública censurada, blasfema. Añadiendo los intolerantece jueces que estudian o trabajan en México y que presumen su inteligencia maleable con vanilocuencias y soliloquios impresionantemente inútiles.

Todo empezó con una sociedad tatuada. Los Mara Salvatrucha una organización de vándalos que se extendía desde centroamérica hasta Estados Unidos pasando por las costas de México (Se cree que también en Canadá y España). Ellos eran un problema serio: asesinos dispuestos a morder pieles, extorsionistas, secuestradores, ladrones. En fin, una serie de renegados violentos. El gobierno mexicano y el ejército creyeron encontrar una solución. Consistía en el entrenamiento, capacitación y adiestramiento de un grupo paramilitar conocido como los Zetas. (En el tercer piso tenemos la incubadora de psicópatas). Los Zetas dieron resultados favorables y aniquilaron a la mayoría de los Mara. Borraron los tatuajes con plomo. Los Zetas al sentirse salvadores, al enroscar su cuello de poder pues poseen capacidad militar imperdonable, pensaron en continuar con las mismas tareas ilícitas que realizaban los Mara. La solución se volvió un nuevo problema. Empeorando. El gobierno mexicano (que en realidad es lo más bajo) y el ejército se vieron traicionados. Los Zetas se unieron posteriormente y para peor sorpresa con el Cártel del Golfo. Poderosos y ostentosos narcotráficantes ayudados indirectamente por el Chapo (Forbes lo ubica en lugar 41 hablando de poder) líder del Cártel de Sinaloa. Los Zetas apretaron la mano derecha del Cartel. Juntos invencibles. Separados enemigos mortales. Su alianza fracasó con el asesinato de un integrante del Cartel de la mano de un Zeta que no quiso admitir su culpabilidad y perder la vida. Así comenzó la separación y el caos fue desatado. Cartel del Golfo versus Zetas. Suena a ficción, pero no lo es. Probablemente me asesinen al publicar esto en mi blog pero el internet perdura y las palabras progresan. Actualmente el ejército mexicano está aliado con el Cartel del Golfo para aniquilar el rastro de los Zetas y a los Zetas mismos. Todo lo que está ocurriendo es gracias a la falta de recursos de los Zetas (antes beneficiados por el oro conseguido tras la venta del vicio llamado drogas) han comenzado nuevos secuestros, extorsiones, líos y matanzas.

¡Los vicios fomentados por la sangre de los felinos hambrientos por terminar con nuestra paciencia! ¡Todo por un vicio! ¡Un egocentrismo desquiciado! ¡Cuando llamaremos a los hijos un deshecho histórico! ¡Injusticia natural para la hilera de palmeras!

¡Dónde están los soñadores, resguardados para alimentarse de los escombros!

¡Durará los diez años venideros! ¡Por algo despierto leyendo y anochezco bostezando! ¡Y es mi bostezo una oración!

'Poemi: Frescor.

2011-01-01T13:48:00.000-08:00

Rosas selectas: amarillas y blancas, frío rosal. Recién bañadas, envueltas en un plástico transparente. Rocían un aroma natural, limpio, descongestiona la nariz del hombre amarrado a la corbata; sostiene la garganta de impermeable sombrilla. Libera del bolsillo unas monedas polvorientas, las suelta en la mano mugrienta, cubierta de cloroplastos en porciones pintadas de guante.

Rosas blancas y amarillas circulan por el vecindario enrejado, consuelan las fachadas de fierro, es el polen un blanco fácil, seductor y delicado. El ramo delibera un destino: una pálida fotografía sobre la tumba; un ferrocarril y una mujer oliéndolas.

Cierta maceta colgada en el balcón o la melancolía de una boya en las tinieblas del mar.

'Poemi: Noctámbulismo. (Pernoctar en la entrada 100)

2010-12-26T17:37:00.000-08:00

Espeluznante categoría de una noche respirada,

ventajosa,

pasivamente lúgubre.

El mito de los árboles castigados

en una estupefacción,

corrigen el rastro

del viento, nublado.

Nublado y extinto está mi ojo de pieles

caídas. Las páginas. Música

para estúpidos esclavos.

Espero, compadecido, el final

de un hermoso velorio.

Un pilar alumbrado; el último

integrante de un bosque de suplicas.

Un maremoto de hojas,

un tronco cicatriz.

Viento palmado, viento

espíritu enternecedor

reconfortante,

abstracto.

Le debo al universo la traducción.

No puedo con la paz.

La comparto, pero no

me mostraron la poción,

el modo de repartirla.

Alerta de frío,

el escalofrío es vida.

Tiemblan las entrañas de una noche gris,

sempiterna, memorable.

Una astucia alebrestada

por el inefable mundo de ventiscas,

de ventanas entreabiertas como puertos desembarcando ostras bajo los muelles

o como géysers abruptos.

Se constipan las estrellas junto al monte oscurecido

pegado al aire,

al impreciso cielo.

Nos hace uno mismo.

Paixtle y musgo.

2010-12-24T10:30:00.000-08:00

Vivímos en un vagón oscuro. Las noches son criminales, los días transportan cansancio. Desayunamos fruta cubierta de hollín. Lavamos ropa y calcetines rotos en un tanque de gasolina. Diario debo acompañar a mi mamíta a las inmediaciones del mercado, cargamos pesebres de madera reparados por el martillo de mi hermano. Cargo a mi hermana en un zarape, me enrolla como cartuchera de Adelita, igual que dos rebozos rasgados. Las imperfecciones en mi rodilla me obligan a arrastrar los pesebres. El leño es el mundo y nosotros subimos por las astillas.

Las demás personas, de mejor suerte que la nuestra, festejan. Gastan las velas y nosotros rezamos y lloramos hasta dormir. Le envié un telegrama a mi papá. Nada cambia, todo gruñe. Canta el alba y nos consume. Él caerá en Houston. Ésta familia de sollozos mexicanos. Mi hermano trabajará en nochebuena. Promete traer comida o carbón. Las tiendas de abrigos que tanto suspiran cierran temprano. Yo aún tengo que salir, pasear esferas y cantar la rama, esconderme de las luces y vaticinar calor. Pienso en la niña de los cerillos, muerta y cansada.

En la iglesia nos regalaron chocolate hirviendo. Abrigué a mi hermanita y le compré un pedazo de pan. Mi madre teje y duerme poco. El poder de la escritura me invita a escribirle cartas a los duendes, esos que traen regalos a los que obran bien. Ésta familia de trabajos. Otras familias argumentan y discuten con el bocado mascado el paladar y los dientes. Enterramos cuchillos en el lodo y en la roca. ¡Obramos bien! ¿Por qué Dios nos separa? ¿Por qué la luna no aconseja?

Mi hermano planea acompañar a papá en el extranjero. Si las cosas siguen así. Lo he besado en la mejilla. Él ha impedido la hipotermia. Tenemos que salir. Salir a coser el vestido, el mantel de la clase media. Nos cuesta picar y meter el alfiler. La alfombra de los Ramírez ¡es el cobertor de la salvación! A mí hermano le obsesiona la nieve, quiere deslizarse en trineo. Yo le digo que la navidad mexicana no es así. La navidad mexicana es el vagón humeante, es el caldo de mamá, las migas de pan que sobraron, el zarape secándose. El adorno es la rama (el omóplato de un verdadero árbol gigante) y una esfera herida. Derrotamos el trino del cascabel (el bote de monedas).

-La nieve, sacarla y brincarla.

- ¡Es feo! Nos mataría. Tú y yo nos pondríamos azules.

-¿Le sigues escribiendo a esos duendes falsos?

- Sí.

-No tiene caso.

- Yo creo. Les encargué paixtle y musgo para poner un nacimiento.

- ¿Usarás un pesebre en vez de venderlo?

'Videii: Vida y muerte de un árbol

2010-12-24T10:03:00.001-08:00

'Surreal: Alusión

2010-12-16T13:04:00.000-08:00

Un riachuelo de hielo, una cabaña crujiente. El hombre del chaleco beige imita a un director de orquesta con el bastón a la mano. Entrecerraba los ojos. No habla fluido el sueco, sus zapatos impermeables cruzarán el río congelado. Los remansos hacen brotar iglús boca abajo. Patinaje artístico, pensó, atribulando el pequeño bigote.

Del otro lado la cabaña empezaba a humear. Al interior una cacerola borboteaba un asado maloliente. El dueño dormía con pieles de oso. Soñaba. Engels subía las escaleras, cada zancada rechinaba. El despacho de su amigo alemán estaba despierto. Karl Marx fornicaba. Embarazaba a su mujer por quinta ocasión. Macho, macho, el barbón fantasea cerca del trabajo. Federico Engels no sabía reaccionar ¿salir corriendo o lujuriarse? ¡Joyas! Un ornitorrinco gigante decapitaba al comunista en plena copulación. Comenzaba el temblor. Despierto, asqueadamente confuso, alterado. Alguien noqueaba la puerta.

Era álgido siseo y delante de un amable señor con bombín y chaleco ‘inapropiado’, cerrando la puerta parecía que cojeaba. Caminaba como pingüino. El señor era mudo. Por eso no pronunciaba el idioma. El extraño caballero se robó una silla, la sentó vecina al caldero caliente y se sirvió una cucharada. La chimenea alterada.

¿Qué le pasa a este chiflado?

-¿Quién eres?

Sacó una libreta mal empastada. Arrancó una hoja después de escribir con ¿mímica? Pues no traía una pluma consigo.

La hoja recitaba en morado: ‘muchas veces se ha preguntado lo mismo ¿quién eres? Yo tampoco sé quién es usted. Sé que lo he saludado y no me habéis regresado la cordialidad’

El dueño fruncía el ceño serenamente rabioso. ‘¡Fuera de aquí!’

‘¿Está consciente que si me voy de aquí moriré de frío y su conciencia motivará un disturbio? Los caníbales me pueden comer’. No tardaba en escribir pero ¿con cual tinta? ¿Estará alucinando?

‘Déjeme en paz esto es propiedad privada’.

El individuo ahora comía pan. Y se servía una bebida azulada. Masticaba, tragaba y luego gesticulaba una tímida sonrisa.

El dueño se desesperó. Jaló sus greñas. ¿Seguiré soñando? ¿Para que soñar locuras?

‘Ah señor, permítame decirle, soñar locuras ayuda al ser humano a predecir que no todo va en serio, hay que zafarse los tornillos momentáneamente, hay que encuerarse en la nevada y corretear trenes’

‘Santo cielo, debo haber muerto, ¡puede leer la mente!’

‘En absoluto, ocurre que soy mudo, pero no sordo ni ciego’

-Es usted una fantasía.

‘La fantasía es poderosa. Con ella se puede dominar al mundo o hundirlo en leche de cabra.’

Leche de cabra les cayó encima como si las palabras hechizaran de verdad.

-Cuaa…¿qué?

‘Señor, está usted perdiendo mucho tiempo, ¿me va a ayudar o no?’

-¿Ayudarlo a qué?

‘A besar a la jirafa, necesitaremos una escalera más alta que la que guarda en su diván’

-¿Cuándo llegó una jirafa a la cocina?

‘Tiene que ser más observador, muéstreme cordialidad, ¿me va a ayudar a inflar este globo?’

Un payaso enseñaba ‘Imaginación Tres’ a un incrédulo.

El globo se infló, primero del tamaño de un rinoceronte, luego fue más grande que el único calamar gigante conocido. Rompió la cabaña, como un bebé que ya no cabe en su pañal.

Rodaron los muebles y afuera ya no era un bosque frío. Ahora era un iceberg.

-¡Por todas las catarsis!¡Qué ha hecho! (Obsérvese el mantenimiento de la cordialidad en tiempos críticos)

‘He inflado mi globo, ¿no le dan ganas de patearlo? Me subiré en él. Lo pilotearé hasta México’

El viejo hombre sin casa ni patria en medio de una roca gélida flotante se asustaba. Había rejuvenecido. Corría hacia el globo. –¡Déjeme ir con usted!

‘Pero qué pregunta, sería imposible negarme’.

-¿A dónde vamos?

Parecía un anciano excitado, un explorador oculto en la ensoñación. Inmaculado, reanimó el alma. Recuperó la emoción de los divertidos latidos cardiacos.

‘Claramente a una fiesta, tontuelo, ¿por qué llegaríamos en globo sino?’

El tráfico aéreo infestado de obstáculos. Maniobrar, maniobrar.

Esquivar vampiros-cerdos-lagartijas-cangrejos-escorpiones-mierda.

Comenzaban a llover camarones.

Texto originalmente escrito en sueco. Traducido al Griego y modificado por los romanos. Creído por los inocentes y amado por los dementes.

Tres eruditos se han basado en él para crear en Chayoteísmo.

La película saldrá el 21 de Enero de 2013 (por si aún existimos).

Los personajes del cuento fueron quemados en la Inquisición.

Los dioses mormones consideran semidioses a los personajes de ésta historia.

Datos curiosos:

El mudo es Chaplin.

El sueño del dueño es un sueño húmedo, es en sinceramente un homosexual reprimido.

El globo gigante no es aerostático. Es un globo común y corriente.

Los animales en el cielo son producto de la esquizofrenia de ambos protagonistas.

Jamás llegaron a México. Murieron de hipotermia al tercer mes.

Luego reencarnaron. (La inquisición quemó sólo sus huesos, por mera ira y resentimiento)

Chaplin reencarnó en una luciérnaga. Y el dueño de la cabaña reencarnó en una bacteria.

(Narración psicodélica compuesta por un juglar que sirvió como regalo de cumpleaños para Krishna Avendaño autor del blog Las Palabras del Poeta y preciosos libros de poesía)

'Puerilidades: Fragmentos

2010-12-15T09:14:00.000-08:00

Para intentar detener el viento tus manos no descansan.

Las noches en velo son masajes llevados por la góndola invisible.

Aquella que grita.

¿Por qué permites que los objetos se enamoren de tí?

Sacúdelos con tus pestañas de algodón.

Destello y refracción de las olas ¿O son sonrisas?.

Me alejaré, sin quererlo, para dejarte en paz (para no dejarte en guerra).

Navegarán por el puerto formando veleros de fuego.

Nada los podrá apagar, pues nadie conoció el cerillo que los ha encendido.

Tú, secreta.

Dormirás y dormiré, en el lugar más seguro, separados

pero siempre encerrados en el mismo verso.

---------------

Sur:

Mete las manos en el bolsillo y sabes que sacará un llavero.

Norte:

Mete las manos en el bolsillo y piensas susurrar: 'Sacará un cuchillo'.

------------------

La marcha de los recuerdos,

detenida

(Un relojero rememora.)

En pausa es intimidada por el sueño del anochecer .

Tras el rencor y la fantasía se mece el pueblo y su algarabía.

Se emancipa del pentagrama.

El colorear de sus códices, un holograma cavernario.

(y apaga el silencio)

Perdidizo y mortal umbral de sombras borrosas.

Amplificada, en una sola velada.

'Deja Vida: Aquí, aquí.

2010-12-13T10:38:00.000-08:00

Territorios encontrados.

Ayer regresé a mi ciudad natal a posteriori de una ausencia de largos, peligrosos y ficticios meses. Al llegar ingresé en la casa de mis abuelos – lugar dónde crecí- reconociéndola: la noté más pequeña. Desempolvé el cuartito en la azotea que parece más mi recámara oficial que un ático cansado. La casa de mis abuelos es hogareña. Me desparramé en la cocina a husmear y olfatear la comida de mi abuela. Me acosté en la reliquia-alfombra verde de la sala. Señalé los cambios –pequeños detalles: ese cuadro no colgaba antes de la pared, ese mantel debe ser nuevo, una foto mía en el tocador de ausencias-. Reviví por las escaleras. Angostas y rectangulares. El baño verde y el amarillo. La alcoba triangular. El armario del cuarto de huéspedes donde me escondí para masturbarme penosamente una tercera tarde. El aljibe de vinos, especias, periódicos y sobras. Acaricié la bibliotequita de madera en la entrada. Todo eso. Un florero colgante de cadenas. Mi vieja cama. La húmeda almohada. Esponja de saliva y pesadillas.

Experimenté una conmoción. Enroscándose en toda mi alma, creciente. La ciudad de mis sueños. Así lo sentí al llegar en un camión nauseabundo. La ciudad de las flores. Parece ser un déjà vu interminable. Esta ciudad la soñé hace tiempo. La recuerdo. Me gusta. La exploraré y seguirá abriendo paso a las avenidas, las rotondas, los colores de las casas, la calma.

Subí inmediatamente a la azotea. Tropecé de alegría. Ahí estaban los ladrillos circulares, los tubos, la reja, el cuartito. Como lo dejé. Inmutable. Inocente. Antes inválido. Saqué la guitarra de su estuche. Aprecié las notas, el entorno, los contornos de los adoquines callejeros, las hierbas en el circuito de los adoquines. Las piedras de la banqueta. El poste negro de la derecha. Hasta los cables que parecen tendederos.

Suspiré ahí un buen rato. Encerrado en la visión. Recordé que tenía una vida. Recordé que una ciudad me tenía a mí. Atrapado. Abrazado. Amordazado por el olor del remoto abedul predilecto, de la panadería de la esquina, de una fila de jacarandas ruborizadas, un acantilado que parece mirador, un charco que parece lago y los reflejos de las luces anaranjadas realmente hundidos en agua.

Jugué con mi primo de seis años. Ha crecido y aprendido. Ya sabe inglés y tiene mejor memoria. Es un niño habilidoso y tímido. Le mostré mi compu para romper el hielo de cuatro meses. Él me ofreció contar su colección de tapa-roscas. Ya comprende lo más importante en su cotidianeidad de niño pequeño. Se acopla a la primaria. Yo lo veo de cerca; antes de lejos. Somos simplones y juguetones. Comimos juntos.

Me sentía estupefacto. Aún conmocionado. Esto de regresar es raro. Cuatro meses sin todo lo que acostumbré a pedalear. Es reencontrar. Revivir. Apetece una reencarnación geográfica, folklórica, sentimental. Me perturbó el sentirme encerrado. –Ahora roí las ataduras con una espada de piedra-.

Salí a tomar un paseo. Por las calles extrañamente familiares. Sí. Aquí viví. Por aquí yo caminé. Toda la ciudad simuló un incidente nítido, fresco, torres para apantallar. Siendo un viajero irregular esta sensación me toma por sorpresa. Es la poesía de mi infancia. Los árboles no son repetitivos, son lúcidos y más altos. Las casas sobrepuestas animan. Los pequeños cambios los distingo, los maldigo callado. Es apaciguante una ciudad a punto de ser bombardeada. Estoy presenciando un recorrido recordado por las cuerdas enganchadas al espíritu de mi elixir (de mis letras, de mis horcas) es totalmente nítido. Cálido. Reconfortante. La brisa aromatizada. La catedral resquebrajada. El parque nuestro. Los árboles celestiales. Aparece al frente una ensoñación. Yo quiero seguir regresando. Convencido por la magia de un manantial. Esto es la ciudad. Los edificios que transpiran moho. (El espacio exterior provisto de ojos llorosos.) El vaho en las ventanas. Regresar se convertirá en un rito. En una tradición melosa. Apenas desentierro las fotografías biográficas, arquitectónicamente melancólicas. Confieso mi amorío con la ciudad. Resulta ser poco diferente.

A lo que yo esperaba. A lo que yo esperé.

Volveré hasta dormir. Le escribiré para morir. Aquí.

Sinceramente.

La víctima de la luz.

'ConCopia: Viernes, Febrero 29, 2008 (escrito por David Pérez García)

2010-11-30T10:48:00.000-08:00

"Era de día, la luz le dijo. Se despertó ahogándose, sus mejillas empapadas. Grito. Grito. Grito.

Volvió a caer dormida.

2 horas más tarde, volvió a despertarse perezosamente y ahora sí no pude resistir las ganas de aventarle unas ramitas del árbol bajo el cual me estaba refugiando. Se estiró y volteo a ver hacia arriba, un rostro sin sorpresa y una emoción que sólo se transmite viéndose a los ojos sin parpadear. Y sonrió.

Ese día caminamos, desayunamos, comimos, nadamos y cenamos en el mismo orden de siempre. Yo le seguía con dos pasos de retraso como pescado por su voz y olor, escuchándola, mientras que seguía hipnotizado viendo los ángulos de la pared.

Pues, he olvidado mencionar... yo he visto todo el mundo y el mundo no es grande ni horroroso ni representa mucha cosa para mi. El mundo no está vivo, no es muy grande, de hecho mide 888m² lo que es 29.799 metros de largo por 29.799 metro de ancho. La altura es algo que no nos preocupa, pues mientras los arboles puedan seguir creciendo sin límites no es algo muy relevante.

Soy yo quien ha contado cada uno de esos centímetros, cada piedra y hoja, animal, soy yo quien a los siete años estando en el borde de la playa, escribió en la arena símbolos extraños que voy a intentar representar para el placer visual del lector: " Sin Pasado", eso fue lo que garabateé una tarde.

El mundo es blanco, aunque mi hermana prefiere llamarlo incoloro, y el mundo es corto, las plantas viven, nos muestran sus flores y crean una familia-flor alrededor de ellas y después se van desintegrando poco a poco como todas las plantas normales. Dejan su espacio para otras plantas y no se quejan.

Una vez, cuando teníamos diez años, el mundo se apago. Literalmente nos encontramos varias semanas sin la luz que siempre había existido, y cumplimos años (yo once y ella trece) en medio de esa oscuridad. Hoy no recuerdo nada de lo que hicimos en ese periodo. Recuerdo que estábamos comiendo, ya era tarde y estábamos discutiendo frente al árbol, el más viejo y más abrigador de todos y por lo tanto nuestro. Venía de explicarle en mis propias palabras porque no podíamos respirar en el agua, y entre esa explicación metí cosas como "si pudieras respirar bajo el agua, te volverías un pez".

De repente todo se apagó."

'Poemi: Hambruna mental

2010-11-27T10:14:00.000-08:00

Las lecciones te son insuficientes.

Tus libros usados fueron bocadillos.

Los has descubierto, explorado y deforestado.

¿Quién maneja tus impulsos? ¿Quién persiste en agobiar?

¿Cuales son las maravillas?

Las horas extraviadas

en el hocico del sistema nervioso.

Lo afrontas todo; liquidas las dudas del remordimiento.

Eres plano e inseguro; como la regla con la que mides

los centímetros___

¿A cuántos metros estás de descifrarlo todo?

¿De cuántas mañas te valdrás para darle más seriedad al dogma?

This afternoon; yo no te admiro.

Admito que somos ampliamente diferentes.

A tí te rige la ley gravitatoria.

A mí me ha secuestrado el destino y las endorfinas.

Tus noches son un desperdicio de tiempo y mente.

Estás obligado a dormir.

Mis noches son el desierto educativo y su arena es mi dicha.

Estoy destinado a dormir. Y aprecio cada gota de reposo.

¿Ya lo hemos entendido?

Nuestra gloria sanará mutuamente respetada.

No quiero un cambio tuyo. Prefiero acobijarte con el mío.

'Musicale: Píldora Amarga

2010-11-22T20:00:00.000-08:00

'Subconsciente: Fuera de persecución.

2010-11-20T21:27:00.000-08:00

Derramada la tarde, yo sin poder conciliar el sueño, las manos nerviosas solicitaban permiso para salir. Vamos a donde pocos recuerdan, el recorrido debe serenar. Me dirijo morosamente al cine, tambaleo mi respiración al atravesar un puente peatonal. Es la única alternativa para saludarte desde el otro lado. Las avenidas son un cortocircuito, arriesgado, blandiendo velocidades calientes, ellos pueden aplastarte, destruirte, morder tu oreja mientras sopla la fabrica. No lo corrijo y me largo.

Las ramas secas abren paso a una calma perentoria, es un riachuelo de briznas. No alcanzo a describir el cine vacío, el estacionamiento petrificado. Descubro el roto perímetro de una malla despeinada que enfrenta (con armadura roída por tucanes o por ratas) un acueducto y los garabatos que viven en el paredón. Más atrás la demolición de un edificio tenebroso, metálico sepia, descuidado como el otoño. Yo paso un pie, en la empuñadora de la banqueta, el saco que cargan mis hombros parece una bandera quemada y secada después de una larga guerra. Nadie gruñe, las hierbas callan. Yo escucho la música de The Kooks, es 'Do you wanna?'. Presiento en la memoria a una vieja amiga y joven mujer. Ella solía canturrearla.

El fondo del paisaje es una silla de montar. No aparece el caballo, creemos su muerte, la pestilencia que siguió, las carnes putrefactas, la silueta de una costilla, las moscas y los buitres. Pero mejor olvidarlo, nadie se ha ahorcado. El acueducto prosiguió, el agua marrón, la botella aplanada. Por donde yo anduve conquisté un columpio colorido. ¡Ay el parque de mi casa! ¡No estoy en mi casa! ¡No hay tierra natal! Pura melancolía, diáfana melancolía. En retroceso. Y el sol traspasa los pétalos de una bugambilia preciosa, frondosa como los pulmones que cristalizan el brillo. ¡Rocío! ¡Todo magicamente termina en una gota de rocío!

Las bellotas, las hojas lanceoladas regadas aleatoriamente son la verdadera admiración. Proviene de...

'Puerilidades: Acesso.

2010-11-14T17:15:00.000-08:00

- Es tonto y debilucho quien se deja aprovechar así de esa manera, sin reclamar nada.

-O es amable.

- Los aprovechones se burlan de él.

-O agradecen. Depende.

¿No es vivir un poco egoísta? Todo para tí, todas las experiencias, todas las caídas, todas las bellezas. Para tí, recolectadas en tu baul. ¿No es vivir un poco egoísta?

I learn, he's handsome but nevertheless will he defy poetry?

'Surreal: Mandarina

2010-10-31T21:47:00.000-07:00

Llevo quince coma cuatro años hospedado en las mejillas chapeadas de una mandarina. Salgo por una resbaladilla porosa y naranja; entro a la estancia principal por una gota. Recorro la escalada, trepando las lianas blanquecinas, son hebras talladas en la cáscara, unos puentes colgantes comestibles e inextricables. Los microbios los confiesan una misteriosa red de túneles irreconocibles sin antorcha.

Entiendo mejor que nadie las diferencias entre aromas: la cáscara exterior (la corteza volcánica cítrica, ácido aterciopelado, una cortina líquida desciende por los valles nostálgicos; ese olor es un pleonasmo, lo he poseído en otros lugares ¿dónde fue? En un mercado otoñal, en un altar, en una ofrenda. ¡Debe serlo! No lo había notado antes, todas las mandarinas padecen una conexión aromática, espiritual y sensitiva con las flores de cempasúchil, las retengo y me encuentro con el recuerdo de ese aroma por todos lados. Es una conmemoración centrífuga, un recordatorio del cambio de viento. Es una asociación aromática y sentimental que recién descubrí. Y acaparé el extensivo olfato.), la cáscara interior (es una cueva de arrugas frágiles, húmedas y menos trágicas que el manto exterior, lo más cautivador son las telarañas sazonadas que antes mencioné, semejantes a la sinapsis de una neurona; yo cuelgo despreocupado y entablo conversaciones enroscadas con las débiles hamacas.) y el fruto (se me permite nadar en el, pero no alimentarme, es intentar devorar las paredes y provocar una inundación pegajosa y llega a desordenar mis pertenencias. Puede equivocarse en rumbo y desfalcar el latido de la mandarina, los tragos inadmisibles del orbe pulposo, venoso, una bemba robusta deseosa de un beso intenso y fugaz.), pueden ser acertadas o lejanas.

Quisiera recalcar la conexión mística, malévola, inspiradora entre las flores anaranjadas y mi guarida. ¿Soy sólo yo? ¿Soy el único que acepta la presencia de los muertos o su esencia, o el cabello recogido de su esencia? Como si ambos se tratasen de una provocación, un imán naturista, un llamado aromático. La música predilecta, las señales que describen minuciosamente la cariñosa forma de regresar, o de llegar por vez primera.

Huelo en estas flores la mandíbula interna de una nostalgia regañada pero que sabe encontrar perdón en los rezos, en las susurradas confesiones de última hora, en la limpieza y adorno de una tumba. Las flores rebelan el aroma profano de osamentas reservadas para esta noche, para esta flama, para la crema de la cera que escurre por todo el altar, quemando el papel picado, cubriendo la mandarina, ¡encerrándonos!

Haz algo.

Revive esa mandarina.

Sopla la vela. Pero no la noche, ni el rito, y abriga las sombras que nos visitan. Adelante, siéntanse en su sala. Provecho.

'Deja Vida: Punto Débil

2010-10-28T18:16:00.000-07:00

Lo raro del día de hoy fue que nadie me desilusionó. La desventaja de ser un comediante reside en que la gente (considerada amable) tiende a fallar promesas. Tienden a faltar.

Hoy, se rebeló un cambio drástico, una alegría espontánea y puntual.

Suelo ser puntual al llegar a mis puntos de encuentro, pero los colaboradores anteriores no apoyaban lo mismo, les parecía un asunto de poca importancia. Para mí siempre ha sido ‘¡el evento!’ de la semana. El jueves musical, la tormenta respetuosa, el campo sin sembradío, la prisa parsimoniosa. Lean que sólo utilicé oxímorones, es naturalmente una contrariedad. Un cambio de ritmo.

Ellos, hoy, llegaron a tiempo. Más a tiempo que el chubasco. Me detuve a saludar. Eran tres, cuatro contándome a mí. Dos señoritas y un amigo. Y pudieron ser más, pero los horarios desangran a otros. Desatamos la histeria colectiva de la risa, a medio día.

La actuación principia un desembrollamiento que prosigue paso a paso, giro a giro del tapete toscamente desenrollado la ansiedad, ésta desaparece con la música del viento, el coraje trepa un termómetro de rostros.

Pasamos desapercibidos por los guardias de seguridad. En parte por el regreso de la lluvia, caímos a cántaros, convergimos con el sendero hasta enmudecer presencias ajenas al darles los buenos días y levantar una taza con agua. Nos rasuramos y nos lavamos los dientes en un baño privado (el baño de la universidad no es público por obvia$ razóne$). Conceptualizamos un esplendor, un esplendor inestable, aunque sea.

Percatamos al derrumbe cuando a mi amigo le robaron su laptop. En parte su descuido en parte el crimen. La congoja desmiembra el alma, la contrae, desearías retornar unos minutos, unos cuantos flacos, ambiguos, falsos, torrentes minutos. Mientras el gramófono recibe remordimientos (se contorsiona el sonido, se reduce la velocidad, los colores se descongelan) y se agrava, el eje de los corazones hacen escurrir las pestañas comprimidas. Empieza un descoloro espontáneo.

El culpable no ha regresado, ni la lluvia, ni nosotros. Lo que más me duele es encontrar puntos débiles. Encontré el punto débil más deleznable de la comedia. Intentamos esparcir un ideal, hacer reír, alegrar, divertir, emocionar, asombrar, pero ofrecemos nuestro servicio a cualquiera, a quién sea. Al que caiga, a los que sonrían, a los que reciban y decidan emitir. Pero eso incluye al mal. Pude haber hecho reír a un criminal, a un violador, a un verdugo. Al mismísimo diablo.

Eso no me gustó. Me entristeció.

Las buenas acciones son otorgadas, reciban quién las reciba, un Dios o un traidor. Y eso, para mi mal gusto, apesta. Porque ocurre en muchos casos y es aplicable en todos ellos. El oxígeno es generoso, ¿ha estado el oxígeno ayudando a esos zánganos? El oxígeno es para todos, sean buenos, malos, felices, miserables o amables. Nuestra opción es generosa, igual que el oxígeno.

Recordé el sótano. Y me tapé hasta quedarme tranquilo.

Las hachas no escogen al soldador al ser sometidas a larga profusión de chispas.

'Coco: Confesión (por Daniela Berea)

2010-10-17T17:53:00.000-07:00

Refugiado en la fortaleza de mi fantasía, imagino cómo sería mi vida junto a ti,

si entendiera lo que siento por ti, y lo pudiera explicar.

Cómo explicar que tu felicidad provoca paz en mi ser,

cómo explicar que amo al que lleva tu sangre sólo por el hecho de que es parte de ti,

no estoy tranquilo hasta que te veo cada mañana;

con una sonrisa me cambias el día, y un mal humor me hace quererte más,

porque conozco lo que hay detrás de esa máscara

que con un gesto me sabe tranquilizar.

Tienes el poder de adivinar mis sentimientos,

sabes cómo sacarme una sonrisa,

distraerme de un problema,

o escucharme si así lo requiero.

Además,

siempre hay un abrazo disponible cuando lo necesito.

Y aunque no fuera así, aunque me ignoraras o rechazaras...

¿sabes?

yo daría la vida por ti.

Eres impredecible,

portando la armadura que protege tus sentimientos,

pocos te conocen pero yo he tenido el privilegio de ver tus lágrimas correr,

porque así eres: sensible y frágil como cualquiera.

Hay un lazo que nos une: ayer te soñé llorando, y hoy me contaste tus penas.

-.Daniela Berea Ceceña.-

'Poemi: Desconsuelo Improvisado

2010-10-10T20:25:00.000-07:00

Cariño,

Mis poemas son tristes

carecen de huecos

son graves y cósmicos.

He vislumbrado los espejos del día,

creados y críados por el sol.

Todos los vastos reflejos son mentiras,

impulsos temerosos.

Mira esos árboles resguardar color

mira como se tornan verdes en ejercicio

después de una noche de sombras y ronquidos,

varían por los suelos sin sentir dolor

(suelos rastreros besando las olas del golfo)

evitan indignarse en sus espinas

o avergonzarse por el otoño

que los desviste

los enfría

y les enseña a hibernar,

a ceder ante los tornados (¿de hojas, de humanidad?)

Mi último rostro cicatriza,

cada marca no me disgusta

no me molesta.

Combina con mi cabello

dueño de pocas canas y un olor

¿a amaranto?

'Subconsciente: Efímera ternura ilegal

2010-10-04T13:59:00.000-07:00

He sido predestinado a la soledad absoluta, al maltratado alejamiento suburbano. Las sogas del placer castraron la última perspectiva del romance. No tengo tiempo para buscar pareja, para conocerla, obligarme a charlar treinta cafés. Fallar para encontrar algo vil, serle infiel en presentimiento, alucinar pretextos necesarios. La fuga rompe los inextricables túneles de mar. La carpa del circo se desploma. Los despavoridos elefantes aplanan las atracciones de arena y fiasco. La noche te priva la cena.

Conocí a Raquel en un sanatorio, ella prometió presentarme al hijo del hermano de su prima Rocío. Yo trabajo cerca del muelle, donde se vigilan los peces, se marchitan las anclas y yo puedo torturas las maquinas. Muevo ciertos engranes y las flores cortan, caen, luchan por mí. Muero de calma, sudado entre las chispas de hierro naranja multidisciplinario. No quiero hablar con nadie, la frente salpica esfuerzo. Noqueó la puerta un hombre nuevo. Chamarra de azufre y jeans azul ángel. Me trajo con la sombría mirada.

No quiero saltar sobre la sombra. No lo permitas. Nos besamos en su auto. Me tocó la mano con su oreja. Mordimos la intemperie. Resbalamos por las palmeras, fijamos dolorosas herramientas, relatamos nuestras penas, la desventura de un abrazo me intimidó. Son dos hombres conjugados en el pecho de la niebla, sin albures atroces, ni manga abyecta. Golpeando los eficaces intestinos en la calientísima sangre de cariños. Lo dejé despeinarme, él sacó la basura. Cocinamos de la mano. Su lengua era menos tierna por las tardes. Jamás intencioné amar a un hombre parecido a los amigos. Encendimos limpias lámparas a lo largo del malecón.

Ruptura. Declina la dicha.

Fui reciamente lastimado por las navajas de sus celosas amigas. Hirieron mi cuerda piel. Sentencié una catastrófica despedida, pero él, su viril venganza, el fleco de los aspavientos pronunciados, cesó el temor a perder su reciente impulso.

Huimos juntos a Francia , desprestigiado país rosado, vino de simpatía estancado en los luengos campos de satisfacción o vid o ciruela. Chiflamos por las firmes tardes. Raptamos el otoño, balbuceamos la música antártica. Fumamos la tenue cobija. Besé sus ojos. Lamenté las mañanas lluviosas y los cristales lacerados. Rústico coito amplificado. Deleitamos el timbre auditivo con la misma música simultáneamente. Reacomodamos la magia del sol en nuestros labios entrelazados. Brincamos juntos, nadamos juntos, saltamos unidos. Rompimos la risa, la reparamos, la pintamos. Ardimos cerámica, jugueteamos con los pastizales de oro. Mitificamos la pasta.

Nuestra cabaña negó el romance acaecido. En la cornisa del risco tatuado de muerte picante. Antes. Antes. Antes. Me compadezco de la palabra antes. Antes de que todo permaneciera inestable. Permitiéndonos llegar al clímax de un amor homogéneo. Percibida el alba, retenida la cúspide, ese hombre fantástico sumió una daga en mi garganta. Maculada almohada. Temprano las patrullas policíacas ramificaron al asesino. Morí en sereno sueño.

Él aún no me abandona. Me piensa, me crea en su cabeza, dudando acostado en prisión. En cada celda.

'Surreal: Madrugada

2010-09-30T23:37:00.000-07:00

Hay un frenético insecto, girando en elipse, tratando de comerse el foco. Hay un estudiante a sus pies, llorando impiadoso. Ciertos llantos reducen la importancia de las prioridades, las lágrimas atrasan la tarea de matemáticas, pero no la eliminan. El llanto prosigue, indeleble. Acaba de iniciar una larga sesión de lloriqueos. El filósofo es constantemente miserable ¿no lo crees?

La nostalgia cubría la ventana de miedos y costumbres pretéritas. Las remembranzas del joven estudiante lo debilitaban, pretextos sencillos para llorar, y sentirse menos mórbido. El lagrimeo intelectual aviva las venas, la sangre rasguña el recorrido tercamente. Las uñas del estudiante arremolinan la tupida cabellera. Propinan cascada de lágrimas, nadie las limpiará, nadie removerá el brote sentido. Minutos seculares, lóbrego acto de abrazar dos piernas, morder la rodilla, callar sin emitir ningún silencio.

Masturbaron sus sueños. Se refugiaron en una billetera, asustados por la brusquedad en los movimientos del misterioso modo. Lastimaron la palabra, el placer crucificado en una daga de malicia. No permitía la oscuridad, culminaría reintegrándose al corazón podrido, sorprendido, retirado en el inodoro de vidrio.

El estudiante buscaba inútilmente el amor. Había bien gastado su día leyendo. La mejor literatura es melancólica y desesperanzadora. El estudiante babeaba de miedo. Inmediato. Por lo menos no es una perdida de tiempo. La tarea de mate es una perdida de tiempo. Una melancolía pasajera que a veces anida en mis huesos. ¿qué le has hecho a mis huesos, vida? La melancolía vivirá en la vida. ¿Cierto? Los historiadores sacuden las piedras (yo soy amigable con las piedras) inquiriéndoles la narrativa del primer sufrimiento. El ancestro moreno e indomable que paladeó, primerizo, la efusión de lágrimas. La invención del llanto, se equivocan, el autentico iniciador fue un bebé.

Dulces las noches en el corredor, el estudiante detiene sus esfuerzos, salta y burla las píldoras de nostalgia. Por fortuna sufre vivo. No hay agonía suficiente para el cetrino escritor. Vaciar el abrevadero equivale la admisión en autoría de semejante residuo. No tengo las fuerzas para conseguir un nombre, para salpicar información. No detengo mi escritura a pesar de que lloré escuchando la canción insensible y malinterpreté un retrato de oscura mancha alegre.

Ellos y ella me animaron. Inflaron un chaleco salvavidas. Despistaron la confusión individual. Admiraron mi triste madrugada. Cerca de rendirme y perforar mis deberes. Descuidaré mi gélida alma para acercarme a tu soledad compatible. Crucial desenvoltura para resguardar los nuevos sentimientos, cultivarlos, sofocarlos por si los errores provocan continuo detrimento.

Te quiero limpiar, pero antes debo ensuciarte, conocerte, felicitar la fausta convulsión. Lamento esperar.

Quisiera practicar y exentar el olvido.

'Musicale: Plasticidades

2010-09-29T14:29:00.000-07:00

Video y melodía quedan con el blog. Vuelvo pronto.